Te he escrito mil intentos de poesía, que no eran poesía, pues el único verso sublime era tu nombre… Porque sin ser poeta por ti yo me trepo al cielo en bicicleta para robarle su diadema a la luna y ponerla sobre tu cabeza. Te he escrito cientos de cartas perfumadas por el aroma de tu recuerdo, que despierta mis nostalgias, nostalgias que son como suspiros del alma.
Oxwell L’bu copyright2014
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