***Desde la trinchera de mi corazón***

***Desde mi Trinchera…***
Te veo pasar desde este
edificio canceroso…
Con piso asqueroso…
Donde las historias se suceden
una tras otra como si fueran
el periódico de ayer.

¡Tú, tan guapa y hermosa!
Caminas como una mariposa,
tan a prisa para evitar la
hediondez de esta calle…

Donde no sé si por suerte…
O porque te gusta pasar
por lugares de mala muerte,
es que pasas por aquí…

Eres como un lunar…
Que mis ojos siguen sin parar,
y ¡Ese vaivén de tus caderas!
Que me pone a levitar…

Mira si soy un iluso,
que siempre me creí el
que observa y disfruta,
Sin saber que tras mi ventana,
con cortinas desgarradas por el tiempo,
me observabas tú…

Nunca entendí porque pasabas
de lunes a viernes a la misma hora
vespertina solo para adornar esta
calle sin paisaje…

Mira ¿Quien iba a pensar?
que una hembra de tu linaje,
se iba a fijar en este personaje,
sin futuro, ni equipaje…

Pero los laberintos del amor
son así…
Y me basto un día salir de mi trinchera,
y correr como perro que huye de la perrera
para irme tras de ti.

Fue tu sonrisa fulminante…
Y esa mirada alucinante
la que me embriago de ti.

Sin dudarlo, sin pensarlo…
Te acompañe a tu trinchera,
que no se compara con la mía.

La tuya huele a rosas…
La tuya es acogedora…
Y tiene siempre encendida
una veladora…
Al santo a quien te encomiendas.

Yo con mi vida remendada,
con esta alma enamorada,
a veces quisiera alejarme de ti,
no porque no te ame…
Si no porque no te merezco.

Pero esa gracia de tu cintura
me tiene atado a ti…
Como decirte que no me esperes,
si el que se muere si no llego, soy yo.

¡Ah! Mi niña tan hermosa…
Eres flor y mariposa…
Le has puesto vida a mi jardín.
Oxwell L'bu copyrights 2010

***En las órbitas del poeta***

***En las Orbitas del Poeta***
Si uno pudiera cuando quiere,
si uno cuando quiere pudiera…
La vida seria perfecta y quizás
perdería su encanto…
Perdería su misterio….

Porque para empezar a valorar
la vida no es precisó ir camino
al cementerio…

Alguien preguntara:
¿Y para qué sirve la poesía?
¿Qué hace que un ser humano
se ponga a escudriñar el alma?
Para luego escribir como quien
va a parir nuevas palabras.

Y yo no tengo la respuesta…
A caso diré que un día por accidente
tome, unos versos y los leí,
de los cuales nunca supe quien
era el autor…

Pero desde ese día algo
Cambio en mí…
Yo que siempre fui irreverente
a las expresiones ilógicas
del corazón…

Me vi orbitando como un planeta
en torno a  un sol que ilumina el alma,
y desde allí contemple a ese ballet cósmico
que danza día y noche al ritmo de una melodía
con sonidos de inmortalidad.

Y supe que el amor, ese que nos
hace reír y llorar…
Ese que nos hace gemir y soñar,
ese que es más poderoso que
la fuerza de la gravedad.

Ese que navega en las olas gravitacionales
donde el amor pasa a ser más que
sentimientos y reacciones emocionales.

Y para subirse a esa barca
hay que confiar como un niño,
hay que soñar como los ángeles,
hay que amar como Dios…

Es por eso que se…
Que hay poetas que escriben
sus versos con sangre…
Que en cada frase, en cada palabra
la adrenalina ha sido la que calcina
esa ofrenda de Amor.
Oxwell L’bu copyrights 2011

“El ritual de la Rosa”

“El ritual de la Rosa”
Aquel rosal, florecía a tiempo y destiempo, porque fue plantado bajo el embrujo de la luna y está lo enamoro y el para llamar su atención y expresarle lo que estaba en su corazón, le escribía un verso, de la única forma que puede hacerlo un rosal, con una rosa...

Aquella era una pareja de enamorados, sin promesas, ni para siempres, porque sabían que el amor sólo puede sostenerse, cuando se alimenta con esos datalles, que no nacen de la obligación, sino de la devoción por un amor que florece cada día, con la alegría de la primavera.

El la amaba, ella no lo dudaba, ella lo amaba y eso él no lo ponía a prueba, porque el verdadero amor, no busca promesas sino detalles, no busca garantías sino ese palpitar del corazón, que tiembla de la emoción frente a un beso, una caricia.

Su amor no se reducía al de la cama, porque ese es la sublime expresión de todo cuanto sucede antes de llegar a ella, es otra forma de comunicar, lo que a través del día se ha querido expresar.

Al caer la noche, afuera de la habitación se quedaba cualquier reproche y cualquier problema era desterrado, porque se estaba con el ser amado y frente al altar de sus encuentros de amor.

Cada amanecer con gran esfuerzo, dejaba por un momento el calor de su cuerpo, salía al jardín y le pedía con reverencia, una rosa al rosal, para dejarla sobre la almohada de su amada...La rosa era una flor de amor, una expresión gratitud, porque junto a ella había tocado el cielo y cumplido ese anhelo de amarla más allá de la piel y se llevaba en la boca, el sabor a miel de sus besos.
Oxwell L’bu copyrights 2019

“El coleccionista de canciones***

“El Coleccionista de Canciones”
(De la sinestesia a la creación)
En medio de los sonidos inefables del silencio, una constelación de colores y aromas se confabulan  y  van viajando con el viento, de cornisa en cornisa, tocando de puerta en puerta, colándose por las ventanas, paro nadie los escucha, nadie los reclama…

Veía con qué facilidad las aves emprendan el vuelo y se preguntaba el porqué a los humanos Dios le negó las alas, pero a cambio les dio la imaginación para volar de lugar en lugar, para inventarse incluso mundos inexistentes que gravitan en sus mentes.  Para  Miguel Alejandro, al igual que para muchos niños de su edad los juegos eran una cosa seria, esa carencia de juguetes se trocaba en una bendición que hacia levitar a su imaginación y la inclinaba a la invención de historias recurrentes que gravitaban en su mente. Historias en las que los principales protagonistas eran esos toscos juguetes, figuritas de arcilla de todas formas y tamaños, desde criaturas que evocaban a los dinosaurios, hasta personajes de desconocidas galaxias…

Cuando los asuntos de la escuela empezaron a reclamar su atención y sus energías, la imaginación se negaba a quedar a un lado, como si fuera una prenda vieja que ya no talla la cintura o que ha sido superada por la estatura.  Tuvo grandes dificultades para aprender a leer y  escribir era como una tortura que no quería repetir.  Dado que era un zurdo obligado a escribir con la mano derecha y cuando “El problema” de su falta de avance fue identificado, ya él con todo lo que tenía que ver con  la escuela se había peleado.  Pero aprender a leer  le habría abierto ventanas a mundos donde las letras eran las autopistas donde su imaginación encontró nuevos horizontes. Sus primeras composiciones arrancaban ovaciones que eran acalladas por su mala ortografía.  Poco a poco la escuela dejo de ser fuente de penas y dificultades, pues le gustaba los libros de historia y los números no eran más que colores en franca competencia.

Cuando le llego la adolescencia, las primeras ilusiones tocaron a su puerta, la música lo empezó a seducir, hasta  un día llevarlo a escribir aquella primera canción a la cual no le puso mayor atención, ya que pensaba que aquello era algo que cualquiera podía hacer, sin alcanzar a comprender que las musas son damas esquivas que no bastaba con tener una sensibilidad excepcional para atraerlas cual si fueran abejas al panal.

Solía cambiarle la letra a las canciones que se escuchaban en la radio, pero aquello solo eran ensayos furtivos quelas musas fraguaban en su mente.  Se constituyo en el escribano de sus amigos, los cuales sorteaban suerte para que de su pluma brotaran palabras angelicales  que transmutaban amistades en noviazgos permanentes. Pero las musas suelen ser insistentes y en medio de ecuaciones, teoremas y cálculos complicados, le planteaban algoritmos  que se mesclaban con frases y ritmos, lo cual demostraba que las musas para la inspiración, no conocen de esquemas.

Le sorprendía que para él, la luz que emiten las luciérnagas siempre han sido de color azul o que de vez en vez un aroma pudiera  hacer en su mente un sin fin de evocaciones desde frases sin conexión, hasta recuerdos de cosas que nunca se han vivido. Otras veces cual si fuera vidente en los sueños de un adolecente, se sorprendía escribiendo en pedazos de papel o de cartón  versos inconclusos o mensajes que en un inicio no entendía.

No importaba que estuviera haciendo, viendo televisión, jugando un partido de futbol, en el cine o en un restaurante en un instante los versos invadían su mente.  Pero escribir canciones era otra cosa.  Todo empezaba con una suave briza que besaba su piel que luego evocaba un color, un aroma o una imagen, que poco a poco iba como silbándole una melodía que iba siendo sustituido por el sonido de un piano, un violín, una flauta o una voz que emanaba de su interior y lo ponía a silbar, luego escuchaba la orquesta completa, como si estuviera escuchándolo a través de una frecuencia de radio de la cual, era él, el único receptor. Desde niño las escucho pero lo dejaba pasar pensando que era una canción que había escuchado en la radio, hasta que un día jugando a adivinar canciones con un grupo de amigos, les cantaba pedazos de canciones que se le ocurrían, que lógicamente nadie alcanzaba a adivinar, lo cual dejo al descubierto un talento que yacía enterrado en el jardín de sus secretos.

Al hacerse consiente de aquella posibilidad de poder escribir canciones y de los versos que revoloteaban como mariposas en su mente, empezó a llevar consigo una libreta y una pluma, para capturar  en tinta  y papel música sin partitura y versos sin poesía.  Ya que no se le pasa un solo día, sin que las musas lo vengan a sorprender, pues no se toman vacaciones, ni conocen de horarios, ni de calendarios…

Escribir un poema, una canción, es para él, una experiencia orgásmica que lo lanza por un momento fuera de este mundo, luego regresa como un vagabundo casi inconsciente de lo que escribió… No son voces cual si fueran fantasmas esquizofrénicos que le hablaran, es una experiencia, que no sabe decir si es divina o extrahumana que se apodera de su alma, estremeciendo sus sentidos y haciendo que sus latidos, se tronquen en gemidos que junto a la naturaleza alaban al creador…No pocas veces ha tenido que descifrar sus manuscritos, pues los versos los ha escrito como vistos en un espejo.  No pocas veces se le ha visto corriendo con urgencia en busca de papel, como si fuera alguien que no aguanta las ganas de ir al baño, para dejar las cosas plasmadas en papel que por su naturaleza no pueden ser confiadas a la memoria.  Quizás lo suyo sea solo una traída historia, de muchos que tiene esta híper tendencia que angustia a la paciencia y te deja en estados de inconsciencia por unos minutos y te envía a un mundo celestial, donde los ángeles no son seres extraños, donde el tiempo y los años  carecen de sentido, donde cada latido del corazón le hacen recordar que sigue anclado a este mundo. Continúa siendo gran amigo del papel aunque se apoya en la tecnología, dado que el duende del tiempo últimamente ha dado por orinarse en las hojas de papel que guarda en el cajón de sus desvelos. Se dio cuenta que hay palabras que la boca no las puede contener, porque tienen sus propias  alas…
Oxwell L’bu copyrights 2011

***Un café con Alux***

***Un café con Alux***
Bohemia el alma,
pierde la calma;
caía la tarde de un día
entre semana, el espíritu con sed,
el cuerpo pide sólo un café.

A la cafetería aquella entre
y del nombre no me percaté,
me senté, en una mesa para dos,
aunque no iba acompañado,
era una mesa sin ventana,
ideal para un lobo solitario.

Ordene un café, sólo un café
y de repente los escuche platicando,
con una taza de café brindando;
no los reconocí, hasta que uno de ellos
tomo la guitarra y empezó a cantar,
“La fábula del grillo y el mar”

Era Alux Nahual ,
sentí que por mis venas corría
algo parecido al agua mineral
y tuve la intención de acercarme
a su mesa, pero la prudencia
me aconsejo quedarme allí
escuchando.

Aquello fue un recital improvisado,
un momento orgasmico y apasionado,
al calor de un café bohemio,
con sabor a rock...
Yo en voz bajita cantaba con ellos,
para no interrumpir.

Pues es difícil guardar silencio
cuando el alma quiere cantar
a todo pulmón, esa música
que llega al corazón...

Pero cada vez que terminaban
una canción, venia la ovación
y el brindis con una taza de café.
Oxwell L’bu copyrights 2019
Foto: Alux Nahual

El poeta....

El poeta interioriza su sentir,
se entrega al silencio de manera
reverencial...
Pero llega la musa y lo besa
en la boca y todo su ser,
se siente estremecer en una
agitación de agua mineral,
que corre por sus venas.

Entonces los versos desbordan
su corazón y se le escurren
por las manos y como gitanos,
se posan sobre una hoja de papel
y lo embadurnan de miel.

Son versos que surgen así tan de repente,
que nula participación tiene su mente,
pues aquello es cosa del corazón,
que sin doble intención encuentra
el caudal para expresar lo que siente.
Oxwell L’bu copyrights 2019

***El confidente***

***El Confidente***
No, no soy el típico caso
del confidente enamorado,
no, no soy ese caso triado,
del que sufre al lado,
de la princesa que vive
por  un príncipe suspirando,
mientras el se ha enamorado.

Porque ya has sido mía
y te he amado en mis sueños,
y en esos mando yo…

Porque allí no existen los limites,
con que el decoro y las apariencias,
nos condenan.

Allí yo te muestro el jardín que
he cultivado para ti…
Está plagado de aromas y de todas
las flores que hasta hoy nunca te di.

Allí es donde tantas veces me drogo
la inspiración y cuando llegue al éxtasis,
te escribí los versos más bellos del mundo,
las cartas más apasionadas que a llamaradas
gemían por ti.

Porque de ti…
Se me de memoria tu geografía…
En ese triangulo he jugado a la trigonometría,
¡Así que nadie! Puede decir que no has sido mía.

Tú no sabes…
Cuantas veces en mis noches solitarias,
me ha bastado cerrar los ojos para raptarte
y así llevarte a ese rinconcito cerca del cielo.

¡No me mires así!
Si desde siempre lo has sabido…
Si desde hace tiempo lo has presentido…
Que este es el forajido al que tú quieres
seguir…

¡No me mires así!
Como se mira a un desconocido,
es que a caso no soy yo el mismo,
al que has confiado los secretos
que a nadie más has revelado.

¡No me digas, qué no lo sospechabas!
¡No me digas, qué me desconoces!
Si sigo siendo el mismo que te tendió
la mano para sacarte del abismó…

¡Qué me quieres solo como amigo!
Mujer, no pongas a Dios como testigo,
busca dentro de ti y encontraras que
sientes algo más por mí…

¡No, no estoy tratando de convencerte!
Total hoy me puedo ir…
Y llevarme conmigo estos sueños.

Pero te lo aseguro…
Que no pasara un día sin que
empieces a extrañare
y a llamarme mirando las estrellas.

¡Mira! Que yo no soy un iluso
que sigue mariposas al azar…
Y si piensas que mis sueños
no son nada ¡Piénsalo bien!
Pues los sueños son la otra
Parte de nuestras vidas.
Oxwell L’bu copyrights 2011

***Esquivando tus espina***

***Esquivando Tus espinas***
Voy en el jardín de mis amores
esquivando tus espinas…
Cuidando de no caer en la tentación
de querer sentir nuevamente la
textura de tu cuerpo de rosa,
de tus formas de diosa…

Voy apagando las mechas
que tú vas encendiendo,
para hacer explotar cual si
fuera bomba a mi corazón…

Con solo verte adivino
tu intención…
Pero sabes esta vez no me
dejare arrastrar por esa ilusión.

Conozco esa mirada impetuosa,
esas maneras graciosas de mariposa
y lo coqueta que eres al andar…

Pero princesa esta vez tus manos
no harán trinar mi guitarra,
esa que vibro cuando cantaba
solo para ti.

Te sabes bella y tentadora,
te sabes sexi y encantadora,
pero yo apagare la veladora,
que enciendes al santo de tu
devoción…

Afinas la puntería…
Arqueas tus formas…
Y en un segundo quieres
trocar mis infiernos en glorias.

Pero de que serviría ese efecto
narcótico con que envenenas
tus espinas…

Si al pasar el efecto me dejan
arrestándome de dolor
y clamando por tu amor…

Ya me canse de ser tu tiro
al blanco alternativo…
Ese que es cautivo hasta
que un día te acuerdas de él.

Dices que me amas…
Y lo dices con tal facilidad,
que me cuesta creer que es cierto
ante tanta frialdad…

Esta vez no seré tu tiro fijo,
seré blanco en movimiento,
escapando del tormento que
significaría amarte otra vez.
Oxwell L’bu copyrights 2011

***Besos con aroma a café***

***Besos Con Aroma A Café***
Ese beso presurosa mañanero,
que se da con un rápido ¡Te quiero!
y deja en mi boca ese sabor a café.

Que cuando voy rumbo al trabajo,
peleando con el tráfico,
me hace pensar en ti…

Contando los segundo, los minutos
y las horas desde el último
instante en que te vi.

Que difícil se me hace concentrarme
en las cosas del trabajo,
pues me es imposible dejar de pensar en ti.

Me pregunto si pensaras en mí,
con ese misma persistencia.
que yo pienso en ti.

Me pregunto si tus ansias serán
como las mías…
Si ese sentimiento será tan recurrente en ti.

Y no lo niego que me contesto que No,
porque pienso que no puede haber
alguien tan loco como yo.

Pero cuando encuentro esas
notitas escritas en verso,
a la hora del almuerzo.

corroboro esa complicidad
que existe entre los dos…
y que persiste a pesar de la rutina.
Oxwell L’bu Copyright ©2012

La poesía

Un poeta es un ser tocado por Dios… Es como un espejo que refleja esa luz azul y divina que todo lo toca con su presencia, un poeta tiene ese don que lo lleva a captar los suspiros del Creador y los transforma en poesía.  Un poeta tiene una comunión especial con la vida que lo lleva No a ver sino a contemplar la belleza de la vida… Porque un poeta es esa mano que nos pone colirio en los ojos para que podamos ver lo sublime de la vida… Ya que el poeta ha sido dotado con un DON que no es consecuencia de su sensibilidad, ni de su capacidad de escribir versos, ni de esa magia que posee su poesía para llevarnos a soñar  con los ojos abiertos, pues ese DON es una gratuidad divina.
Oxwell L’bu copyright2014

***Las influencias de la luna***

***Las influencias de la luna***
Luna, hermosa luna,
dicen que tu influencia,
es promediada interferencia,
en las cosas de la vida;
otros dicen que tu influencia,
es verdadera intromisión
en las cosas del corazón.

Porque tú sola presencia
exita a los mares,
que responden con mareas
de pasión...
Alteras los cultivos
y hasta a los seres vivos,
que están por nacer.

Y dicen que los tulipanes
que se siembran bajo
el embrujo de la luna,
cuando florecen convocan
a los grillos para darte
serenata.

Dicen que eres musa de poetas,
que embriagados por tu presencia,
se les escurren los versos de las manos,
versos que hacen levitar
y llegan a enamorar.

Dicen que existe un pacto tácito,
entre tú y los enamorados,
pues las damas se ponen románticas
cuando las tocas con tu luz
y los hombres se vuelven bohemios,
cuando te ven desnuda en el cielo.

Ay luna hermosa, bendito anhelo,
dime que has hecho con mi corazón,
que contemplarte cada noche,
se me ha vuelto obsesión.
Oxwell L’bu copyrights 2019

En la soledad...

En la soledad esa semilla imperecedera, que el Creador puso en tu  corazón, encuentre ese abono que le permitirá germinar y diseminarse por todo tu ser, hasta florecer...Esa semilla  donde esta tu esencia y el motivo de tu presencia en este mundo.

Porque sólo en la soledad, en esa intimidad consigo mismo, es donde se encuentran las respuestas, a esas preguntas que no sé habían planteado, es ella el preambulo para ese encuentro intimo y sublime con el Creador. Es en la soledad donde, ese plácido murmullo se transforma en tu himno de alegría.
Oxwell L’bu Copyright © 2017

Yo no te ofrezco...

Yo no te ofrezco la luna,

yo la comparto contigo

y que ella sea garante testigo,

de este amor que te profeso,

porque soy tu enamorado confesó...

Soy él que soborna a Morfeo,

para que sueñes a mi brazos

y te sientas protegida y amada,

mi linda mujer enamorada.

Oxwell L’bu copyrights 2019

#poesia 

***La mejor nota de mis versos***

***La Mejor Nota De Mis Versos***
Afino tu cuerpo de guitarra,
con mis caricias…
que no son arrebatos de pasión,
sino sublimes expresiones,
de este enamorado corazón.

Afino tu cuerpo de guitarra,
con mis caricias…
y pongo a vibrar las cuerdas
de tu alma,
con infinita ternura,
para no mancillas tu blancura.

No me deje llevar por mis
arrebatos de macho,
porque sé que la rosa del amor,
es flor delicada y sagrada,
que solo expele su aroma,
cuando es cortejada.

Afine tu cuerpo de guitarra,
con el viento de palabras,
que solo se escuchan,
en el quinto cielo,
que es a donde llego,
para luego bajar con
un ramillete de versos.

Ramillete que tomo
con ternura y delicadeza,
para acariciar tu bello rostro,
besar tus labios y recorrer,
cual si fuera un piano
tu bella espalda.

Con infinita paciencia,
he espera a que llegara,
ese sublime momento,
en el que entregándome
tu amor…
Le des la mejor nota
a mis versos.
Oxwell L’bu Copyright ©2013

***Vienes a mí***

***Vienes A Mi***
Vienes a mí como flor marchita
a la que un ruiseñor  ha vaciado,
de su miel.

Vienes a mi cuando ya tienes
tatuada la piel,
de besos y caricias.

Vienes a mí ahora que sientes
ese vacío y comprendes que para
el solo fuiste flor de un día.

Vienes a mí luego que has derrochado
a manos llenas y que te has embriagado
hasta el límite con la pasión.

Ahora que sientes la resaca
y ese inmenso vacío,
que deja el desamor.

Vienes a mí buscando el sueño
que dejaste y ese amor,
que ayer despreciaste.

Vienes a mi sabiendo que ya nunca
podrás darme por lo que me hiciste
esperar por mucho tiempo.

Vienes a mí fingiendo lo que
en definitiva no se puede fingir,
haciendo alarde de lo que ya no tienes.

Vienes a mí porque crees,
que mi nobleza es ingenuidad,
pero te diré la verdad.

Sabes que no siento nada,
absolutamente nada,
cuando me besaste.
Oxwell L’bu copyright2014

***Esa belleza que enamora***

***Esa belleza que enamora***
Junto a él, ella se siente bonita
y ha descubierto su belleza,
pues a causa de la torpeza,
de los espejos que solo reflejan
los complejos...
Su belleza nunca pudo mirar.

Pero descubrió que ella es
como una bella flor,
que florece ante el amor;
tiene una sonrisa soñadora,
una mirada que enamora
y esos gestos de los que
uno se llega a enamorar.

porque no hay maquillaje,
como el tatuaje que deja el amor
en una caricia, ni sonrisa más bellas,
que la que se da después de un beso...
Ni sensualidad más afrodisíaca,
que la de una mujer que está enamorada.

Ya que lo que anida en su corazón,
se refleja en sus ojos,
que son como la aurora de
un nuevo amanecer...
Y hay tanto gozo en su alma,
que un aura majestuosa
se posa sobre todo su ser.

Es que el amor, despertó
en ella, no solo sus sentidos,
no solo su piel...
Sino esa actitud encantadora,
esa belleza que enamora,
para la cual no hay explicación.
Oxwell L’bu copyrights 2019

No hay dinero que alcance

No hay dinero que alcance,
cuando se tienen tantas cuentas por pagar;
que motivación puede haber en ir a trabajar,
cuando el suelto ya está comprometido...
Si, ya se que alguien dirá: Es un buen padre
cuando más bien sería un buen proveedor.
Lo cual a veces poco importa, cuando los demás
están acostumbrados y dan por sentado que los
servicios y cosas allí están, sin considerar lo
que el proveedor se tiene que sacrificar.

Es que hemos complicado tanto la vida,
lo sencillo suena aburrido y al parecer a perdido
su encanto. Pero quien en realidad necesita un televisor con cientos de canales que no ve; quien
realmente disfruta una membresía a un club o un gimnasio si no se tiene el tiempo para ir por estar trabajando y así podríamos ir enumerando
tantas cosas que realmente no necesitamos.

Pero e allí el triunfo del marketing y nuestra falta
de criterio, e allí el porqué la vida ahora se disfruta
menos que antes...
Oxwell L’bu copyrights 2019

***Si está noche...***

***Si esta noche...***
Al filo de la media noche,
un suspiro me hace estremecer,
te siento tan serca mujer
y despacio, muy despacio
te quiero recorrer.

Respirar el perfume
en tu cuello, sentirme
abrigado por tu cabello
y más que sentirte, vivirte
tan intensamente que sienta
que se me va la vida.

Y me pregunto:
si esta noche escribiera
el verso más bello del mundo,
sobre tu piel,
Quién lo leería?

Y la respuesta es evidente,
lo leería yo cada vez que te amara,
lo leerías tú cada vez que contemplaras
tu desnudez y sabrías que como nadie
te he amado, más allá de los sentidos
y con cada uno de los latidos,
de mi corazón.
Oxwell L’bu copyrights 2019

***A la mujercita a a pie***

***A la Mujer de a Pie***
A la mujer de a pie…
 A esa que nadie ve porque el
sol eclipsa su presencia.

Esa de manos laboriosas y diligentes,
esa que es ignorada por el poeta y el cantor,
porque las musas nublan el candor
y sobre todo el amor de sus acciones.

Esa que canta mientras trabaja,
esa que ríe cuando llora,
Por no querer atormentar la
vida de quien ama…

Esa que ya muy noche cae
rendida en la cama…
Y los sueños apenas le alcanzan
para hacerle de padre y madre.

Esa que no sabe de elegantes vestidos,
pero conoce bien los latidos,
de sus presentimientos…

Esa del trabajo cotidiano,
que se levanta temprano,
sin repara en fechas especiales,
porque en sus carreras todos
los días son iguales…

A esa que es corazón, pasión y ternura,
a esa que guarda el candor y la hermosura,
de una juventud que se prolonga en esas
ganas de vivir…

A esa yo le quiero decir que es fuente
de inspiración…
Y si Dios escribiera una canción la
Con su nombre…
Oxwell L'bu copyrights 2011

***Sobre pétalos de rosa***

***Sobre Pétalos de Rosas***
Si pudiera escribir
los versos más hermosos,
los escribiría sobre
pétalos de rosas.

Porque son lo más parecido
a la piel de una mujer.
a cuyo contactó el alma
se empieza a estremecer.

Porque los pétalos de rosa
tienen el aroma de tu presencia,
guardan la lozanía de tu esencia
y la belleza de tu ser.

Con pétalos de rosas,
te enviaría mariposas,
cual si fueran mensajeras
que te llevan la aurora de mi jardín.

Y espero que un día San Valentín
propicie ese encuentro desde el cielo,
al ver la intensidad de este sentimiento
al que solo tu presencia le lleva consuelo.

Con pétalos de rosa pretendo tapizar,
el suelo por donde caminas,
cubrir la cama donde sueñas,
y esa desnudez  que llevas
ceñida a tus encantos.

Cuando te sienta lejos…
Cuando te sienta distante…
Tomare esos mismos pétalos
de rosas para invocar tú presencia.

Para que sean cura para mis heridas
y el bálsamo que se unte sobre
mi cabeza en cada amanecer.
Cuando el tiempo pretenda borrar,
las memorias de momentos compartidos,
y la amnesia sea como una niña necia.

Abriré  el libro que guarda una historia,
nuestra historia…
Pues estoy seguro que esos pétalos
aun marchitos renovaran todo
lo que ya se ha escrito
sobre ti mujer.
Oxwell L’bu Copyright ©2011

***Tou will be always in my heart ***

***You Will Be Always In My  Heart ***
When I Know  you,
I learn to love all the person
you are, not small parts of you...
Because when I bring you
my love, I did it without
reserves or keeping
something for other,
time, moment or person.

Por eso yo te llevo en mi corazón,
todo los días,  todo el tiempo,
sin vacaciones, sin descanso;
poque aunque te suene a lo de siempre,
tu vives en mi pensamiento, corazón
y mente...

You will be always in my heart  ,
porque las olas del tiempo,
aunque han sido recurrentes,
no consiguen borrar las huellas,
que tu dejaste en mi corazón,
tus palabras son eco resonante,
tus caricias  cicatrices de batallas,
que luego fueron victorias.

Tu estas siempre en mi corazón,
sin un porqué o para que...
Tu estas porque estas,
yo no le buscó lógica o razón,
ni cuestionó a mi corazón.

You will be always in my heart,
because I love you,
and the love is a decision too,
desicion that you take,
after this ilution, that someone
call it love...

Yo te llevo siempre en mi corazón,
no como un recuerdo o una idealización,
sino como el sístole de mi corazón,
más allá de ese instante  mágico ,
que llaman enamoramiento,
porque eso al verdadero amor
no le da sustento.

You will be always in my heart  ,
porque tu eres mi más sublime ilusión,
a cada momento te heces poema o canción,
eres paisaje e irás conmigo en es viaje,
ese que todos tarde emprenderemos,
sin equipaje...
You will be always in my heart  .
Oxwell L'Bu copyright 2016

***No me mires así***

***No me mires así mujer***
No me veas de esa forma desafiante
y no me condenes por buscar
tu paraíso, si la vida quiso
ponerte frente a mí.

No me veas así mujer,
si me quiero perder
y en tus entrañas y viajar,
en tu via Lactea hasta que
mi esencia se encuentre
con tu sol.

No me veas así mujer
de esa forma condenatoria,
si mira que para mi tú eres
la gloria.

No me mires así mujer,
que quiero recorrerte entera,
así que prendamos el fuego
de la hoguera, hasta que arda
el deseo y se queme tu pudor.

Déjame demostrarte mi amor,
déjame embriagarme de tu cantor
hasta que sienta que me muero
haciéndote el amor.

Mujer que esto no es solo deseo,
es ternura, es entrega y sobre todo
ese deseo de dejar en ti, mi huella,
esa que no la borra el tiempo,
porque es flor de primavera.
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