Llegaba como un lobo solitario a su guarida, como un fugitivo de ese ser, que el nunca quiso ser, pero que sus desiciones inexpertas, lo empujaron a ser...Llegaba a su habitación azul, allí donde las musas hacen fiesta, donde todos los días se acuesta, con la soledad....
Se ponia a escribir, vesos garabateados en papeles que nadie leía, porque la poesía a veces suele ser la utopía de esas cosas, que el corazón no se atreve a decir.
Oxwell L’bu Copyright © 2017
