De su mano surge la inspiración
y la tinta con que pinta,
no la diluye el tiempo…
Su obra es majestuosa y original
porque nadie la influencio,
su obra es eterna porque
nunca la condiciona la época.
Su letra tiene el brillo de las estrellas,
y su sentimiento la profundidad
de los océanos…
Sus palabras tiene el poder de un trueno
y la suavidad de unas manos que
acarician…
¿Quién le dicto? ¿Quién le inspiro?
¿Quién no le ha copiado? y luego
ha dicho que es producto de SU inspiración.
¿Quién puede decir que tiene sueños
que El no le haya dado…?
¿Quién puede hablar de su propia obra?
Si de Él ha recibido la palabra y la inspiración.
Como puedo apropiarme de “algo”
que he recibido desde el vientre
de mi madre…
Como puedo permitir que alguien alabe
al ego y no tener la humildad de remitir a la fuente…
Tendría que estar demente
Para no confesar que los versos no son míos.
Que ellos viene a mí en forma de gemidos
cuando cae la tarde…
Que rebotan en mi mente y se alojan en
el corazón y luego corren por mis venas
y se me escurren por las manos…
Como no cantarle con la voz que El me ha dado,
Como no unirme a lo que Él ha creado…
Y mostrar mi gratitud de la única o la mejor
forma que El me ha dado para hacerlo,
escribiendo….
Oxwell L'Bu copyright 2010
