*Ella**

*Ella**
Ella con tan solo mirarme
derrite mi corazón…
Cual si fuera un helado
expuesto al sol.
 
Y es que yo me derrito
como un helado por estar
a su lado y sentirla cerca,
muy cerca de mí

Ella mujer con vocación
para amar,
Su misterio es más profundo
que el mar.

En sus silencios perpetuos
como el infinito,
he aprendido a cantar
a capela.

Porque ella es capaz de revivir
un corazón marchito,
porque sus besos tiene la alquimia
que troca la hiel en miel.

Y es que mi historia entre sus dedos,
es como una hoja de papel,
donde se reescribe con sus caricias
convertidas en versos.

Ella, es capaz con su ternura
de calmar una tormenta,
porque hasta la indiferencia
le rinde pleitesía a su bondad.

Ella es la luz de mi verdad,
porque ella no es santa,
si no un ángel que me lleva
al infinito cuando estamos
en la cama.

Ella, inspiración con nombre
de mujer…
Que al pronunciarlo cauteriza
mis heridas y le da plenitud
a mi existir.

Ella, con la candidez de su sonrisa,
provoca que mi corazón lata a prisa,
cuando me visto con su desnudez,
ya con sus locuras pone mi mundo,
al derecho y al revés.

Su ausencia es mi mayor penitencia
y su presencia el gozo supremo,
que un hombre en la tierra puede tener.
Oxwell L’bu Copyright © 2011
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***El Mago***

***El Mago***

No saca conejos de la chistera,
ni palomas blancas salen volando

de su sombrero, tampo es un

hechicero y sin embargo hace
levitar las palabras…

Es alquimista porque provoca
la reacción de las hormonas y neuronas,
creando efectos de alucinación,
en esa reacción en cadena que nace
en el corazón.

Un día salió en busca de la vida
y la encontró desnuda y llorando,
para consolarla le canto una canción,
que no era más que el producto
de su imaginación.

Ella se quedo dormida, el la acomodo
sobre una piedra, la cubrió con hojas
secas y salió caminando de puntitas,
cual si fuera balletista.

Pero ella al sentir su ausencia despertó
y le dijo: -No te puedes ir, sin antes
recitarme tus versos…
El le recito poesía al oído y ella entonces
lo beso y le prometió que su vida no
quedaría sellada con el beso de la muerte.

El se fue feliz, entonando una canción,
ella le grito: ya sabes donde encontrarme;
su canto fue acompañado por una orquesta
de grillos con violines, pájaros con flautas
y ballenas por coros.

Sin ostentar títulos que acrediten capacidad,
ni un nombre que respalde su credibilidad,
se lanzo al ruedo para torear a los infortunios
y socavar las tristezas de la rutina…

Es un mago y su varita mágica es una pluma
que destella letras que se convierten en versos,
que provocan sueños de los que no se quisiera
despertar, pero si se despierta, es mejor
haber tenido un sueño a una pesadilla.

Arranca sonrisas sinceras de niño,
provoca pasiones y delirios
y sus palabras conjuran a las musas,
las cuales al escucharlo no dejan de
suspirar…

Se desvela escribiéndole a la luna,
amanece cantándole al sol
y vive una vida donde los milagros,
no pasan desapercibidos y por eso
suceden tan a menudo.

Le es tan difícil entretener la mente,
viendo televisión o leyendo un libro,
sin que la mente le construya algoritmos
de inspiración, con matemática precisión.

Pero bien valen unos versos, esa mágica
aflicción si cuando brotan del corazón,
regresan tarde o temprano bañados
de Amor.
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***Horas Diáfanas***

***Horas Diáfanas***


La vida es una caja de pandora,
no obtienes el mismo resultado,
como cuando metes frutas en
una licuadora.

Ella no sabia cuanto lo quería,
le mentía diciéndole que su
presencia o ausencia le eran
indiferentes.

Siempre se sintió tan segura de el,
y no se daba cuenta que la costumbre,
es solo un cordel que no garantiza,
la permanencia.

Arto de sus desdenes, cansado
de ser el que siempre esta
y por lo mismo no se valora
su presencia.

Un día el rio de la vida se lo llevo
en una barca donde encontró
descanso, después de haber
nadado tantos años contra corriente.

El se despidió pero ella no entendió…
Porque se sentía tan segura de que
el regresaría, pero no regreso.

Hoy ve con un dejo de tristeza,
el firmamento preguntándose:
¿Dónde estará? ¿Con quien estará?
Y si sentirá así como ella siente,
como puede de ser cruel la soledad.

Sin perro que le moviera la cola,
desempolvo la vieja caja de zapatos,
donde guardaba las cartas que el
con tanto amor le escribió.

Acompañada por el vacio que ella
misma propicio empezó a leer…
Como quien recorre el camino
de regreso lentamente…

Cuando leía las cartas se le escurrían
las lagrimas hacia las hojas y dejaba
de leer para no mojarlas…
Y así aquellas lecturas se le
hacían eternas.

Mirando el cielo que dibujaba
formas caprichosas con las nubes,
se preguntaba, se recriminaba:
¿Por qué no le dije que lo amaba?
¿Y si acaso se lo dije porque no se
lo desmotaré?

Así se le pasaban, los días y las noches,
en esa letanía de auto reproches,
tan inútiles como su incapacidad,
de mandar al carajo su orgullo
e irlo a buscar…

Pero cada día que pasaba la barca
se alejaba más y más y más…
Pero no emprendía el camino,
por temor a pasar por el campo
minado que ella misma planto.

Con la sonrisa desdibujada
y el alma alborotada;
Lloraba desconsolada,
sus arrebatos los desquitaba
con su almohada.

Ella espera que sea el, el que vuelva
suplicando, pero el no regresara,
porque al descubrir la verdad se libero.
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***En El Ocaso De La Vida***

***En El Ocaso De La Vida***

Lejana se ve la playa desde donde partí,
un día de primavera, cuando todo,
se pintaba color de flor, cuando todo
era posible gracias al amor…

Amor por la vida, pasión por vivir;
cuando uno ni siquiera se plantea,
la posibilidad de que un día podría
llegar el final, podría morir…

Hoy desempolvando recuerdos,
abriendo de nuevo ese álbum
de fotografías mentales…
Que fueron capaces de dejar esos
gratos momentos frisados en el tiempo.

Hoy retrocediendo el casete donde
quedaron grabadas las voces, los sonidos,
las canciones que acompañaron mi danza
por la vida….

Me doy cuenta que habiendo vivido
una vida plena, no es tan dolorosa,
como creí la partida…Porque en realidad
no todo parte algo queda.

Quedan mis garabatos de intentos de poesía,
quedan mis tarareos entonando una canción,
queda ese recuerdo que hace temblar
y llorar de la emoción.

Me doy cuenta que mis faltas no eran tan grabes
como me las quisieron hacer creer los que
son felices cargando a otros sus culpas
y que como limpia el alma pedir una disculpa.

En el ocaso de la vida me doy cuenta que nunca
perdí la partida, porque lo que aposte no era mío,
era un préstamo del cual debía de despojarme,
para poder subir esa montaña.

¡Ay! Como me escurre la miel por la boca,
cuando ese bello recuerdo provoca,
que evoque el recuerdo de esos amores
que dejaron una huella en mi alma…

El platónico y posible solo en mis sueños;
el de la manita sudada, el de los besitos de pez,
con el que probé ese vino exquisito de la pasión,
el que apretaba mi corazón y me hacia perder la razón.

Y como olvidar a mis amigos, esos ángeles testigos,
de mi paso por este mundo…
Mis compañeros de juego, los de las travesuras,
los que me animaron cuando buscaba novia.

¡Ah! Y los que me tendieron la mano cuando
me vieron que me hundía en el fango cenagoso,
los que lloraron conmigo, los que fueron
oídos oyentes y boca serrada.

Mi barca sigue avanzando…Y mis fuerzas no son
suficientes para remar contra esa corriente,
que me lleva a ese viaje sin retorno;
así que me dejare llevar y lo asumiré con paz.

Porque se que cuando mi barca haya caído
por esas cataratas que espantan…
Hay alguien que me estará esperando,
no para reprocharme, si no para amarme,
no por lo que quise ser, si no por lo que soy.
Oxwell L’bu Copyright © 2011

***Mujer Enamorada***

***Mujer Enamorada***
Languidecía en esa apatía
de ver los días pasar,
todos iguales…

...Sin que por su horizonte
se asomara un pretexto,
que le arrancara una sonrisa.

Pero un día sin previo aviso,
sin invitación hizo fanfarreas
en su corazón y la dejo temblando.

Desde aquel día sin saber cómo,
ni porque, una sonrisa se pinta,
en sus labios que chorean miel.

Las flores, las horas y los días
ya no son iguales porque en su
vida corren manantiales de ilusión.

Por las noches las estrellas
repican de alegría
y durante el día el corazón
se le hincha como sandia.

Su vida gira en función de él,
el vestido que escoge, el perfume
que denota, incluso lo que se le
antoja para comer.

Porque ella se ha enamorado
y en cuerpo, corazón y alma
a su hombre se a consagrado.

Cuando él la besa la miel
de sus labios se confunde,
con el sabor salado de las olas
de alegría que brotan de sus ojos.

Porque cuando se besan hasta sienten,
la temperatura de la sangre,
de esos cuerpos febriles como abriles.

Cuando siente como sus manos
se deslizan por su cuerpo,
que reacciona con escalofríos
y temblores…

Así saturada de amor se entrega,
como el rio a la rivera…
Como una fiera al cazador que supo
conquistar su amor.

Enamorada y extasiada cada entrega
es una oración que se aúna
a la creación que hace con cada beso,
con cada gemido una canción.

Porque cuando una mujer se enamora,
Dios empieza preparar a los ángeles
que ha de despedir, para luego hacerlos
posar como estrellas en su vientre.
Oxwell L’bu Copyright © 2011
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***Cortejar A Una Mujer***

***Cortejar A Una Mujer***
Al ver a una estrella pretender
acercarse sigilosa para darle
un beso de luz a la luna…

...Al ver la gracia con que el ruiseñor
se acerca haciendo malabares a una flor,
para probar las mieles de su amor…

Me pregunto: ¿Cómo se puede pretender
robarle el corazón a una mujer
sin cortejarla?

Aunque a veces cortejar a una mujer,
es como pretender bañar a un gato,
es como querer descifrar un garabato.

Porque la diferencia entre un hombre
y una mujer no se resume yendo a buscar
lo que se encuentra bajo del ombligo.

Ya que a ella un buen mozo
la puede atraer, pero eso no logra
a su corazón convencer…

A ella se le puede cantar y recitar poesía,
pero sin esa luz que trasciende las palabras
difícilmente se eclipsara su corazón.

Porque para cortejar a una mujer,
es preciso más que pretender conquistarla
hay que jugarse el corazón sin dejar naipes
en la manga.

El cortejo es como el aire en una relación,
en la cual los leños no arden porque
el oxigeno es parte de la combustión.

Porque cortejar es un arte que la naturaleza,
no ha obviado porque todo lo que ha sido
creado, fue hecho por Amor.
Oxwell L’bu Copyright © 2011
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***La Farisea***

***La Farisea***
Con esa mirada inquisidora,
que parece una lavadora,
donde se echa cloro para
lavar todas las culpas.
...
Condenando las miradas
curiosas que la ven al pasar,
vestida de forma provocativa,
como quien le muestra a un
hambriento un manjar.

Se sabe bella e inalcanzable,
es coqueta pero no amable,
despierta pasiones pero su
despotismo es incalculable.

Es como una rosa confinada
en un cristal…
En donde nadie, al menos
que sea fulano de tal…

Puede atreverse a tocarla,
dejando la huella de sus dedos,
sin que la corte de Neptuno venga
y lo condene por una eternidad


Pues por ser bella hay que rendirle
pleitesía porque de noche o de día,
ella es el sol alrededor del cual
jira este mundo.

Es lamentable pero siempre se juzga
el fruto por la cascara…
Y cuando se prueba carece de sabor,
porque lo mejor era la cascara.

Ella va por el mundo señalando
y criticando a los que no están
a su altura, porque a veces la
hermosura tiene cuello de jirafa.

Farisea y legalista que agotas.
las listas donde llevas contabilidad
de los defectos de los demás…
Siempre con caras y con ascos.

Sin darte cuenta que cuando sales
del escusado…
Dejas el mismo mal olor porque
como ser humano fuiste hecha
del mismo material que los demás.

Farisea eres bella pero eso pronto
sé que quitara…
Y solo quedara un triste recuerdo,
cuando te des cuenta que el orgullo
se nutre de esos sentimientos
de inferioridad…
Oxwell L’bu Copyright © 2011
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***Los Peatones***

***Los Peatones***
Coqueteando con el asfalto,
respirando el smog,
viendo ese paisaje de concreto,
que guarda el secreto de aquel
...Que ayer murió.

Se paran frente a las vitrinas para
contemplar los atuendos que su
salario no les permiten comprar.
que devengan de trabajos que
llegan a detestar.

Distinguidos y vestidos todos iguales,
van como soldados uniformados en un
desfile donde van detrás del
encantador de serpientes…

Ciudadanos de a pie contempladores
de paisajes hechos de asfalto, hiero
y vidrio que apenas reflejan la tarde,
en esos edificios cancerosos donde
la vida se consume.

Se consume como hoja de papel
en el fuego sin dejar ni rastro,
de lo que fue o de lo que se escribió
o dibujo en ella.

Los peatones caminan por montones
en esas calles que por las noches
son como panteones…
Donde los fantasmas duermen.

Peatones que le dan movimiento
a las calles vestidas de luto caliente,
por donde circulan los cuadrúpedos
con ruedas.

Los peatones estorban pero sin ellos,
estas ciudades no serian más
que dinosaurios de concreto.
Oxwell L’bu Copyright © 2011

***Felicidad Ajena***

***Felicidad Ajena***
Se le cayó la luna al piso
como si fuera un espejo,
la ve despedazada a sus pies…
Sintiendo que aquello no es más
...que el reflejo de su alma.

En el espanto de la tercera vigilia,
ardiendo y sediento en la cama,
con un desmesurado deseo
que le calcina hasta el alma.

Sus madrugadas lúgubres,
solitarias eran como ataques
de malaria…
Donde conservando intacta
esa pasión del corazón la cual
es causante de esa obsesión.

Ensimismado y enamorado como
quien está a punto de sucumbir,
como quien no se quiere morir,
porque a conocido ese paraíso
de mujer que hace que el hombre
se aferre a la vida.

Con estoicismo nadando entre
el cinismo de quien no comprende
que es amar…
Que no se resume en deseo
o un momento de satisfacción.

Porque cuando se hace el amor,
con amor hasta la tierra tiembla,
al punto que los rosales florecen,
los grillos cantan y los delfines,
parecen como si quisieran salirse
del mar.

Pero de todo aquel paraíso,
solo quedan soledades,
soledades que son como leños
que no arden en medio de esa nevada,
que le hiela hasta los huesos.

Ella nunca dijo adiós, no hubo despedida,
fue un hasta pronto con un beso convencional,
pero ella sabía que no volvería,
porque la ilusión de un nuevo amor,
se había posado en su corazón,
aun que sabía que aquello en el,
causaría una gran decepción.

Como explicarle aquella felicidad,
que llego de repente…
Como explicarle que le basto
verlo solo una vez para entregarle
la vida.

Hoy la soledad se sienta junto a él,
esperando a que vuelva,
pero ella no volverá porque
ha encontrado la felicidad,
Oxwell L’bu Copyright © 2011