Llegaba como un lobo solitario a su guarida, como un fugitivo de ese ser, que el nunca quiso ser, pero que sus desiciones inexpertas, lo empujaron a ser...Llegaba a su habitación azul, allí donde las musas hacen fiesta, donde todos los días se acuesta, con la soledad....
Se ponga a escribir, vesos garabateados en papeles que nadie leía, porque la poesía a veces suele ser la utopía de esas cosas, que el corazón no se atreve a decir.
Oxwell L’bu Copyright © 2017
Se ponga a escribir, vesos garabateados en papeles que nadie leía, porque la poesía a veces suele ser la utopía de esas cosas, que el corazón no se atreve a decir.
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