***Mi Pluma Azul En Tu Pecho***

***Mi Pluma Azul En Tu Pecho***
La tersura de tu piel,
es el pergamino,
donde atesoro,
ese verso que vale
mas que el oro.

Porque ha sido en la primavera
de tu piel,
... donde mis dedos como pájaros,
volando en el paraíso,
han recorrido tu jardín.

Jardín donde extravié,
mi pluma azul,
por andar embriagado,
con la dulzura de tus besos.

Fue por andar buscando,
tinta de tu tintero,
para escribirte hasta
el cansancio cuanto te quiero.

No sé donde la extravié,
solo sé que busque y busque,
con pronta diligencia,
perdí la paciencia,
pues sin ella mi poesía,
no encuentra indulgencia.

 

Luego de buscar y buscar,
iluminado por tus ojos bonitos,
la viene a encontrar,
entre tus manos y ella,
extasiada acariciándote
el pecho.
Oxwell L’bu Copyright ©2013

Imagen: Internet 

***Ruben Dario***

***Rubén Darío***

(Félix Rubén García Sarmientos)

 

Príncipe de la poesía,

el poeta de América,

cuyas letras han sido

luz y canto.

 

Ya que en la noche de la poesía,

tu inspiración sublime,

guio el camino hacia

el modernismo literario.

 

Entre coplas y canciones,

porque la poesía es ante

todo un melodía a la vida,

al arte y al amor.

 

Por esos son tus versos,

el canto del campesino,

del amante delirante

y  del que gime en el silencio.

 

Es tu pluma canal de esa

inspiración que sube como espuma,

que burbujea en el corazón

y trasciende al alma.

 

Valiente, osado y visionario

que se abrió por cuenta propia,

un camino entre los laberintos

de lo inexplorado.

 

Poeta de la vida enamorado,

cuyas musas nunca le fueron esquivas,

que hicieron en el, que lo trivial,

se trocara en algo profundo.

 

Pues su poesía es letra viva,

Que prende fuego en los ojos

que pone esa luz que sin quemar

ilumina…

 

Rubén Darío hijo predilecto,

de las letras e inspiración,

para quien la vida fue ante todo

una sublime canción.

Oxwell L’bu Copyright ©2012  

Imagen: Internet

 

***Versos Extraviados***

***Versos Extraviados***
Una estrella cayó en el mar,
yo me apresure a bucear,
para encontrarla…
Me sumergí en lo más profundo,
pero no la pude encontrar.

Luego vi, que de la luna
solo quedaba un cuarto menguante
y la quise bajar para hacerte
un collar y con el resto una diadema.

Pero trepando hasta el cielo,
me sorprendió la luz del día
y la luna desapareció…

Entonces me fui a buscar mis versos,
esos que como pétalos de rosa,
he guardado en el diario que guarda
los mejores momentos de mi existir.

Pero ya no estaban, el tiempo
los degrado a polvo del que ni el
aroma quedo…

Busque en mis recuerdos,
pero en ellos eras la gran ausente,
busque en mis esperanzas y allí
encontré tu nombre.

Y tu nombre se trasformo en aroma,
estrella, luna y verso…
En un segundo redimiste la poesía
que yacía dormida en el silencio.

Del infinito corrieron a raudales,
como manantiales las palabras,
que son capaces de contener,
con aroma y miel los sentimientos.

Hoy soy como un receptor
de los versos del amor…
Hoy como una antena
mi corazón capta tus señales
y tus suspiros.

Hoy no me importa si se extravía
mi poesía o mis versos,
si al final van aparar a tus oídos.
Oxwell L’bu Copyright © 2011
Imagen: Internet

***¿Que hago Yo…?***

***¿Que hago Yo…?***
Cae la tarde y una especie de neblina azul
envuelve mi horizonte y nuevamente empiezo
a navegar entre frases y murmullos que me
vienen a embriagar…
...
Si ya tantos le han escrito al amor y al desamor,
si ya tantos han lanzado sus coplas al viento
¿Qué mas tengo yo que decir?

A caso ¿Algún poeta a podido al mundo cambiar?
A caso ¿Los versos pueden calar allí donde una
costra como cemento se ha venido posar?

Quizás las respuestas sean obvias y yo no hago
mas que redundar… Pero que puedo hacer
si cada atardecer las frases me son recurrentes,
llegan a la mente y cual si fuera un resbaladero
viajan a través de mis arterias al corazón.

Entonces surge algo así como una picazón que se
extiende en mi columna vertebral y que solo se
consigo alivia cuando dejo fluirlas por mis manos…

Son palabras, son frases y expresiones que como
canciones cantan y danzan sobre un papel,
que pocas veces tiene la suerte de ver la luz del día
pues la mayoría irán a parar al baúl de mis desvelos.

Pienso en Martí, en Quevedo y Neruda…
Que irán a decir de este soñador desaforado al que
solo le han dejado pertrechos para combatir…

Combatir la monotonía en que se convierte el día
cuando la vida se presenta sin poesía,
combatir a la rutina que como telaraña se extiende
en las relaciones y las empaña…

A veces me pregunto quien puso en mi este oficio,
Para el que no hay paga que no sea ese vibrar del alma,
porque cuando se escribe de alguna forma se transcribe
algo de sí mismo y se pone al filo del abismo,
sentimientos que se quieren proteger…

Sé que logran mas los hechos que las palabras,
que una canción no podrá parar las guerras,
ni un poema provocar que en una noche obscura
salga el sol…

Sé que los hechos rinden mayor beneficio y que a veces
hablar es un desperdicio si nadie realmente está dispuesto
a escuchar...

Pero algo me dice que sin palabras, sin verso y sin poesía
este mundo no encontraría la inspiración…
Esa que nos lleva a amar mas allá que en un momento de pasión,
esa que es fuente de fortaleza cuando estamos a punto de renunciar.

Si me preguntan, no sé quien me puso a escribir…
No sé quien me puso a transcribir lo que en el ruido
otros no escuchan.
Oxwell L’bu
Imagen: Internet

***Poesía y Romance I***

***Poesía y Romance I***
Si las frases pudieran abrir
las puertas del corazón…
Cada verso seria una caricia,
y los besos frases suaves
...que endulzan y arrullan el alma.

Porque el enamorado es como
un ladrón viendo desde la ventana,
esperando por un descuido de las
musas para robarles un verso.

El enamorado es como un pez
sumergido en las aguas de la
inspiración cuya canción
es el nombre de su amada.

El enamorado es un poeta
en potencia que hace penitencia
delante del altar de sus amores.

Es su amor un suspiro que sube
como ofrenda al creador,
que puso en su espíritu esa
sed de amor…

Sed que solo se puede saciar
cuando se ama aun sin ser amado,
porque el amor no se conforma
con el placer él lo trasciende.

Como quisiera el enamorada
ser un poeta consumado
y con sus versos arrancarle
suspiros a su amada.

Como quisiera el enamorado,
que su pluma tuviera por tinta,
un soplo de eternidad
y otro de de ese elixir
que emana de una rosa.

Ese elixir que se sirve en
la copa del amor…
Copa de tan fino cristal
que se si toma con fuerza
se destroza.

Es que el amor es una arte
que requiere de paciencia
infinita y constancia latente.

El poeta es un enamorado
y el enamorado aun que no
siempre es poeta.

Se llena de esa inspiración
que pone a mil el corazón,
cuando evoca ese encuentro
con su amada.
Oxwell L’bu
Imagen: Internet

***Los Versos de Un Quijote***

***Los Versos de Un Quijote***

No hay en mis palabras sabiduría,

ni siquiera la belleza de la poesía,
esa que enciende luces en medio
de las tinieblas…
Esa que pone miel cuando la hiel
ha amargado el alma…

Como quisiera poder rimar con la

maestría que pone a las letras a bailar,
como quisiera escribir versos con la
estética y belleza que la trasforma en arte.

Pero dicha gracia me fue vedada

y en vez de ello la vida me dio sueños
donde las letras le cantan al amor nadando
entre lagos azules que se besan con el cielo.

Son frases que como Cisnes danzan en el infinito,

con aromas a jazmines donde se besan los delfines,
donde los nubes son gradas para subir al cielo
y las estrellas son los ojos que parpadean
para llamar la atención de la luna.

Quizás mis versos no sean más que el producto

de una sinestesia que como anestesia mitiga
las desventuras de la vida…

O será que son una manifestación de esa dimensión,

donde el silencio canta y los tulipanes son
eternos invitados…

Sé que si dejara de escribir quizás nadie lo extrañaría,

porque muchas veces lo que escribo es flor de un día,
que conforme avanza el calendario cae al olvido.

Pero esa agitación de mi corazón…

esa alegría que se conjuga con el asombro,
no hay sustancia en este mundo con la que
se pueda alcanzar pues de vez en vez
me pone a levitar...

Alterando mis neuronas y la proporción

de melatonina que renuevan cada día mi existir,
son emociones que ponen a mi corazón a latir…

Quizás mi palabra solo se un Quijote que a su

Dulcinea no termina de enamorar,
o tal vez sean los versos que nadie se atreve
a recitar…

Versos Quijotescos que navegan en el aliento

de su amada que como una niña ilusionada,
espera a su bohemio como si fuera el genio
que se le aparece en la lámpara.

Quizás mis versos no congreguen cuartetos

de violines…
Quizás solo sean los intentos de un aprendiz
que intenta con palabras verte sonreír,
porque tu sonrisa es el sol que vino a iluminar
mi corazón.

Oxwell L’bu

Imagen: Internet

***Seguirá Vivo en Mi***

***Seguirá Vivo en Mi***

Cuando mis versos dejen de ser novedad
y mi poesía ya no endulce tu vida…
Cuando mi canto no encuentro ese
bello eco reflejado en ti.

Cuando mis palabras ya no te digan nada,
cuando dejes de sentir el alma embriagada
y las historias que cuento sean tan solo
palabras triadas.

Cuando ya no te emocionen mis ocurrencias
y sean más urgentes tus diligencias…
Cuando los cuándos no lleguen…

¡Seguirá vivo en mí! Esa emoción al escribir,
esa alegría de compartir…
Porque aun que dejara de palpitar mi corazón,
mi alma gravitara en esas letras que hoy
se me escurren llenas de vida.

¡Seguirá vivo en mí! Todo ese amor que compartí.
porque él me trasciende en mi, al tiempo y a mis
letras porque es la razón por la que un día escribí.

Oxwell L’bu
Imagen: Internet

***El Poeta no Tine Quien le Escriba***

***El Poeta no Tiene Quien le Escriba…***

Los años se le vinieron encima,
como una bola de nieve que se
deja caer desde una colina…
Que de tanto rodar y rodar
nadie sabe a dónde fue a parar.

Una neblina de olvidos promovidos
a nostalgias le picaban en la cabeza,
impidiéndole poner su concentración,
en aquello que añoraba su corazón…

Se preguntaba: ¿Cómo fue que empezó
a escribir? ¿Qué sentimiento le provoco
ponerse sobre los hombros tal empresa?

¿Cómo pretendió? Por un segundo invocar
a las musas que más de una vez,
guiaron la pluma que como espuma en el mar
de la poesía se tendió en la playa de hombres
como Neruda, Quevedo o García y Aragón
que escarbaron en el fondo del corazón.

La soledad fue su constante compañía
a lo largo de todos esos años…
Que hoy como repetidos regaños,
le reclamaban una y otra vez,
esas largas ausencia…

Esos escapes a la tierra de nadie,
ese levitar y levitar…
Que más de una vez le hicieron
volar directito a las estrellas.

El que le escribió a la vida e incluso
a alguna piedra en la que tropezó
y le hizo besar la tierra...
El cuyos versos le cantaron al amor
evocando la nobleza del espíritu.

El cuyas frases abrigaron los sueños
y anhelos de los enamorados,
hoy no tenía ni tan siquiera una carta
que al abrirla le quitara las telarañas del corazón
y le hiciera recordar los ojos de una doncella.

Y es que el poeta no tiene quien le escriba…
Su vida va a la deriva, como grito al vacio,
como el huérfano al hospicio…

En delirios que apelan a la razón,
sin encontrar contestación,
dejando muda a la inspiración,
en un grito que lo calla la desolación
y el olvido.

Mas esa misma inspiración es como
el viento que sopla la vela de la esperanza
y empuja su barca en un mar de soledades.

Poniéndolo a navegar en aguas vírgenes
y otras ultrajadas por la vanidad,
inspiración que se transforma en poesía
que viaja en sueños y realidades desveladas
y fantasmas amables…

Poesía que corre por las venas de la vida,
para llevar versos llenos de proteína y vitaminas,
que llenan de fortaleza las anémicas
frases de amor de esa generación que
ha puesto su pasión en la tecnología…

Ya que esos espíritus que llaman muzas
les son esquivos pues no encajan en esos
mensajes enviados en claves del sistema binario.

El poeta no tiene quien le escriba…
Porque de tanto escribir a empezado a morir,
pues en cada verso entrego la vida.

Más de una vez pensó en dejar de escribir,
no porque no tuviera nada que decir,
si no porque no quería sonar triado en un
mundo que a los poetas mando a la tierra
del olvido…

El poeta no tiene quien le escriba…
Porque más de uno ha pensado
que en su entrega a raudales,
el era la fuente y olvidaron que el
solo era un medio que sin remedio
un día se marchitaría…

El poeta sigue esperando a que algún día,
una carta perfumada llegue a su buzón,
una llamada lo llene de emoción…
O un e mail le embarre los labios de miel.


Oxwell L'bu
Foto: Internet

***Los Versos de Dios***

***Los Versos de Dios***

De su mano surge la inspiración
y la tinta con que pinta,
no la diluye el tiempo…

Su obra es majestuosa y original
porque nadie la influencio,
su obra es eterna porque
nunca la condiciona la época.

Su letra tiene el brillo de las estrellas,
y su sentimiento la profundidad
de los océanos…

Sus palabras tiene el poder de un trueno
y la suavidad de unas manos que
acarician…

¿Quién le dicto? ¿Quién le inspiro?
¿Quién no le ha copiado? y luego
ha dicho que es producto de SU inspiración.

¿Quién puede decir que tiene sueños
que El no le haya dado…?
¿Quién puede hablar de su propia obra?
Si de Él ha recibido la palabra y la inspiración.

Como puedo apropiarme de “algo”
que he recibido desde el vientre
de mi madre…


Como puedo permitir que alguien alabe
al ego y no tener la humildad de remitir a la fuente…
Tendría que estar demente
para no confesar que los versos no son míos.

Que ellos viene a mí en forma de gemidos
cuando cae la tarde…
Que rebotan en mi mente y se alojan en
el corazón y luego corren por mis venas
y se me escurren por las manos…

Como no cantarle con la voz que El me ha dado,
como no unirme a lo que Él ha creado…
Y mostrar mi gratitud de la única o la mejor
forma que El me ha dado para hacerlo,
escribiendo….

Oxwell L'bu
Foto: Internet

***El Niño Poeta***

***El Niño Poeta***

Escribe sus primeras letras,
que más bien son garabatos
que solo el corazón consigue
descifrar…

Sin que su pluma se detenga
a causa de la ortografía
que a cada momento le
pone zancadia…

El escribe sin pretensiones,
sin esas pasiones que despiertan
las envidias y las ambiciones.

Sin entender de dialéctica, teología
o filosofía…
Pues la inspiración la encuentra en
la alegría de la vida.

Su pluma es virgen en medio
de tantas ideas que ya se han
prostituido o diluido entre el montón.

Su léxico es sencillo y natural
sin las muletas del intelectual,
sin calcular o medir lo que quiere
decir… Porque cuando se habla
con la verdad está a la larga justifica.

No le espanta el sentido de perdida
o la muerte…
Pues para él, el tiempo es un concepto
inexistente…

No es su mente pista donde
bailan recuerdos recurrentes,
ni su alma gravita en océanos
de melancolía…
Porque en él hay plenitud y alegría.

Es su canto una alegoría que se vive
en el cielo desde que el sol y la luna,
un día de eclipse se juraron amor eterno.

Su mente carece del conocimiento
que dan los libros facultativos,
mas rebosa de la imaginación que
recibe en sus sueños furtivos…

Celebra a la mujer y al útero
que tras un sueño sideral
lo lanzo a la vida…

Agradece el cordón umbilical,
que lo unió, mas nunca lo ato.

Agradece la libertad en que
su madre lo pario…
Porque sabe que en una relación
simbiótica es imposible crecer
sin provocar que el otro mengue.

En él hay ese gracia de la ingenuidad,
que cree sin ver y siente sin tocar,
porque esa certeza no es algo que
comprenda la cabeza…

Es una seguridad que se aloja en
El corazón…
Pues el creador puse en su pecho,
un corazón de poeta.

Oxwell L'bu

***Para Vivir un Verso***

***Para Vivir un Verso***

Leer por leer como quien repasa
sin ganas la tarea asignada...
Pasar la vista por puntos negros
sin que nos digan nada…

Así son los versos cuando se
pierden en una mirada,
así se pierde la poesía
cuando no es interpretada.

Y es que para vivir un verso
hay que dejar que penetre el alma
para vivir un verso…
Hay que permitir que lo lea el corazón.

De no ser así solo son palabras muertas
sin propósito ni razón...
Muchos dicen que la poesía
no es más que una vaga fantasía.

Mas si permites que trascienda tus sentidos
y vayan más allá de la razón...
Comprenderás por que los hombres
se aferran a la vida...
Y les late a mil el corazón.


Oxwell L'bu
Foto: Internet