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viernes, 21 de agosto de 2015

"Diálogos Con Un Poeta"

. "Diálogos Con Un Poeta"

En mis viajes  por la vía Láctea en bicicleta, el Creador a puesto en mi camino,  a más de un poeta... De los cuales he aprendido, esas cosas que no te enseñan en la escuela y que ellos hacen poesía hasta de un dolor de muela.

He aprendido que un poeta es un parido de ideas, alguien que nos va llenando el horizonte de paisaje, llevando de equipaje los sueños e iluciones, así como las pasiones del corazón de los mortales.

Porque dicen que una imagen dice mas que mil palabras, pero el poeta tiene esa virtud de crear mil imágenes con un verso y provocar que conspire el universo, para que un sueño se vuelva realidad...

Un poeta no adorna lo que dice, un poeta es el traductor del ideoma del amor, por eso me gusta conversar con los poetas...Porqué mientras yo sólo  veo una flor, el ve vertido el amor del Creador, mientras mis ojos mortales sólo ven la belleza de la luna, el la ve desnudarse y entregarse como virgen al sol. Mientras nosotros admiramos el brilló de las estrellas, el ve mas allá y descubre cosas exquisitas, inefables bellas.

Un poeta acaricia a su dama con sus versos y sin desnudarla, le tatúa la piel con los más hermosos  e inefables versos, porque hacer el amor es tocar el alma y provocar que el corazón entre en erupción.

Un poeta es un mortal, que ha trascendido el instinto animal, es amigo del silenció y se refugia en la soledad;es un transcritor, porque sabe que el autor, es aquel que es fuente de todo don y todo bien.

En el alma del poeta, hay tal, sencibilidad que es capaz de percibir lo que a otros el ruido y la superficialidad les ha vedado. ..

Por eso agradezco al cielo y a los poetas, por mostrarme su visión,  por enseñarme que para amar hay que rendir el corazón.
Oxwell L'Bu copyright 2015

domingo, 22 de mayo de 2011

***Poesía y Romance IV***

***Poesía y Romance IV***
Sin dudarlo Salí a tu jardín
y me hice cazador de mariposas,
reuní las más hermosos rosas,
les quite las espinas y te las di.
...
Por ti yo que solo escribía en prosa,
aprendía a escribir versos
y los mejores los he escrito para ti.

Aprendí telepatía para adelantarme
a tus deseos…
Pues si he vivido ha sido para ti.

Cual si fueran pajarracos las dudas
han venido y más de una vez
han querido hacerme dudar de ti.

Mas he mandado a volar las sospechas
y me he llenado de fe…
He hecho de mi poesía plegarias para
agradecerle al creador de que estés aquí.

Porque mi poesía solo serian palabras
huecas y vacías si no fueran para ti,
mis expresiones serian lúgubres, grises
y llenas de tristeza si no evocaran tu nombre.

¿Qué más te puedo decir, que no te haya dicho?
¿Que más te puede expresar este loco a atar?
Que se cree poeta por venirte a enamorar…
Oxwell L’bu

Imagen: Internet

jueves, 17 de marzo de 2011

***Místico y Poeta***

***Místico y Poeta***


Hay en sus palabras ese fervor,
de quien evoca ese amor eterno,
que se recibe como un haz de luz
desde el vientre materno…

Hay en su poesía esa efervescencia,
de quien cultiva con paciencia,
la experiencia de la inocencia.

Hay un amor que lo quema
mas no lo consume…
Cual si fuera una fragua que
moldea su espíritu y forja
su carácter.

Es ingenuo y vidente,
que va más allá de las palabras
y sin ser intransigente ellas
hacen nido en su mente.

Ermitaño cuando escribe…
Es que, este hombre solo transcribe,
lo que recibe sin saber de dónde.

Son las prisas… Las penitencias que puga,
son sus liricas quienes le hacen burla,
al no poder ser plasmadas en una partitura.

Es la poesía el afrodisiaco que altera
todos sus sentidos y rompe sus esquemas
y lo lanza desvestido y desarmado para
que simple y sencillamente sea el…

Y una vez así lo hace levitar y alcanzar
alturas que nunca imagino…
Pero de alguna forma que no sabe explicar
sus pies descalzos siguen en tierra.

Muere en ese momento y todo queda
en un reverencial silencio…
Y poco a poco en forma inefable cual
si fueran aromas, cual si fueran sabores
sus versos empiezan a desperdigar amores.

Sublimizado y agitado el corazón,
su voz entona una canción,
que no es perceptible a los oídos.

Y así en estado de gracia…
Bendecido por el cielo…
Reconciliado con la vida
y consigo mismo.

Se pone a escribir y esto pone
a su corazón nuevamente a latir
y es capaz de percibir los sonidos
del silencio…

Cual si fuera humo de incienso cada
letra, cada palabra, cada frase,
que se calcina en su alma,
sube en forma de versos como una
ofrenda a su creador que lo hizo
por Amor.

Oxwell L’bu
Imagen: Internet

miércoles, 16 de marzo de 2011

***Seguirá Vivo en Mi***

***Seguirá Vivo en Mi***


Cuando mis versos dejen de ser novedad
y mi poesía ya no endulce tu vida…
Cuando mi canto no encuentro ese
bello eco reflejado en ti.

Cuando mis palabras ya no te digan nada,
cuando dejes de sentir el alma embriagada
y las historias que cuento sean tan solo
palabras triadas.

Cuando ya no te emocionen mis ocurrencias
y sean más urgentes tus diligencias…
Cuando los cuándos no lleguen…

¡Seguirá vivo en mí! Esa emoción al escribir,
esa alegría de compartir…
Porque aun que dejara de palpitar mi corazón,
mi alma gravitara en esas letras que hoy
se me escurren llenas de vida.

¡Seguirá vivo en mí! Todo ese amor que compartí.
porque él me trasciende en mi, al tiempo y a mis
letras porque es la razón por la que un día escribí.

Oxwell L’bu
Imagen: Internet

lunes, 27 de diciembre de 2010

***El Poeta no Tine Quien le Escriba***

***El Poeta no Tiene Quien le Escriba…***


Los años se le vinieron encima,
como una bola de nieve que se
deja caer desde una colina…
Que de tanto rodar y rodar
nadie sabe a dónde fue a parar.

Una neblina de olvidos promovidos
a nostalgias le picaban en la cabeza,
impidiéndole poner su concentración,
en aquello que añoraba su corazón…

Se preguntaba: ¿Cómo fue que empezó
a escribir? ¿Qué sentimiento le provoco
ponerse sobre los hombros tal empresa?

¿Cómo pretendió? Por un segundo invocar
a las musas que más de una vez,
guiaron la pluma que como espuma en el mar
de la poesía se tendió en la playa de hombres
como Neruda, Quevedo o García y Aragón
que escarbaron en el fondo del corazón.

La soledad fue su constante compañía
a lo largo de todos esos años…
Que hoy como repetidos regaños,
le reclamaban una y otra vez,
esas largas ausencia…

Esos escapes a la tierra de nadie,
ese levitar y levitar…
Que más de una vez le hicieron
volar directito a las estrellas.

El que le escribió a la vida e incluso
a alguna piedra en la que tropezó
y le hizo besar la tierra...
El cuyos versos le cantaron al amor
evocando la nobleza del espíritu.

El cuyas frases abrigaron los sueños
y anhelos de los enamorados,
hoy no tenía ni tan siquiera una carta
que al abrirla le quitara las telarañas del corazón
y le hiciera recordar los ojos de una doncella.

Y es que el poeta no tiene quien le escriba…
Su vida va a la deriva, como grito al vacio,
como el huérfano al hospicio…

En delirios que apelan a la razón,
sin encontrar contestación,
dejando muda a la inspiración,
en un grito que lo calla la desolación
y el olvido.

Mas esa misma inspiración es como
el viento que sopla la vela de la esperanza
y empuja su barca en un mar de soledades.

Poniéndolo a navegar en aguas vírgenes
y otras ultrajadas por la vanidad,
inspiración que se transforma en poesía
que viaja en sueños y realidades desveladas
y fantasmas amables…

Poesía que corre por las venas de la vida,
para llevar versos llenos de proteína y vitaminas,
que llenan de fortaleza las anémicas
frases de amor de esa generación que
ha puesto su pasión en la tecnología…

Ya que esos espíritus que llaman muzas
les son esquivos pues no encajan en esos
mensajes enviados en claves del sistema binario.

El poeta no tiene quien le escriba…
Porque de tanto escribir a empezado a morir,
pues en cada verso entrego la vida.

Más de una vez pensó en dejar de escribir,
no porque no tuviera nada que decir,
si no porque no quería sonar triado en un
mundo que a los poetas mando a la tierra
del olvido…

El poeta no tiene quien le escriba…
Porque más de uno ha pensado
que en su entrega a raudales,
el era la fuente y olvidaron que el
solo era un medio que sin remedio
un día se marchitaría…

El poeta sigue esperando a que algún día,
una carta perfumada llegue a su buzón,
una llamada lo llene de emoción…
O un e mail le embarre los labios de miel.


Oxwell L'bu
Foto: Internet

lunes, 20 de diciembre de 2010

***El Niño Poeta***

***El Niño Poeta***


Escribe sus primeras letras,
que más bien son garabatos
que solo el corazón consigue
descifrar…

Sin que su pluma se detenga
a causa de la ortografía
que a cada momento le
pone zancadia…

El escribe sin pretensiones,
sin esas pasiones que despiertan
las envidias y las ambiciones.

Sin entender de dialéctica, teología
o filosofía…
Pues la inspiración la encuentra en
la alegría de la vida.

Su pluma es virgen en medio
de tantas ideas que ya se han
prostituido o diluido entre el montón.

Su léxico es sencillo y natural
sin las muletas del intelectual,
sin calcular o medir lo que quiere
decir… Porque cuando se habla
con la verdad está a la larga justifica.

No le espanta el sentido de perdida
o la muerte…
Pues para él, el tiempo es un concepto
inexistente…

No es su mente pista donde
bailan recuerdos recurrentes,
ni su alma gravita en océanos
de melancolía…
Porque en él hay plenitud y alegría.

Es su canto una alegoría que se vive
en el cielo desde que el sol y la luna,
un día de eclipse se juraron amor eterno.

Su mente carece del conocimiento
que dan los libros facultativos,
mas rebosa de la imaginación que
recibe en sus sueños furtivos…

Celebra a la mujer y al útero
que tras un sueño sideral
lo lanzo a la vida…

Agradece el cordón umbilical,
que lo unió, mas nunca lo ato.

Agradece la libertad en que
su madre lo pario…
Porque sabe que en una relación
simbiótica es imposible crecer
sin provocar que el otro mengue.

En él hay ese gracia de la ingenuidad,
que cree sin ver y siente sin tocar,
porque esa certeza no es algo que
comprenda la cabeza…

Es una seguridad que se aloja en
El corazón…
Pues el creador puse en su pecho,
un corazón de poeta.

Oxwell L'bu