En este mundo de obsolescencias prematuras… Sé que solo soy un punto en el universo, escribiendo versos mientras cae la tarde, que sin madera de poeta ni estrofas de canción voy escribiendo lo que me dicta el corazón, en medio de esta realidad virtual de mensajes instantáneos e imágenes fugaces, buscando un espacio para escribir al “Cortejo y Romance”.
Una y otra vez, me lo he preguntado: ¿Que tienen tus labios de pecado? Que llevo tu sabor en mí, sin haberte besado, que al parecer mis labios has sellado, para que no besé otros labios...¿Que tienen tus labios de pecado? Que los míos han envenenado, para que ninguna se anime a besarme, me preguntó, como esto puede ser, si no te he besado.
Oxwell L’bu Copyright © 2017
“Gracias Don Armando”Gracias don Armando,
por escribir esos versos
convertidos en canciones,
que no solo despertaron emociones,
sino provocaron sublimes sentimientos.
Gracias porque con su poesía,
le puso usted una inolvidable melodía
a muchos amores...
Gracias porque en cada uno de ellos,
el aroma de las flores era latente.
A usted a quien la inspiración,
le dio una estatura difícil de superar,
a usted que dejó vestidas de inmortalidad,
sus bellas canciones.
Gracias Don Armando,
un poeta y cantor de sublimes palabras
y de raíces Mayas...
Que también cantó con las voces
de nuestros ancestros, replicando
en el universo y suspirando un verso...
Oxwell L’bu copyrights 2021
#Armandomanzanero
***El Poeta no Tiene Quien le Escriba…***Los años se le vinieron encima,
como una bola de nieve que se
deja caer desde una colina…
Que de tanto rodar y rodar
nadie sabe a dónde fue a parar.
Una neblina de olvidos promovidos
a nostalgias le picaban en la cabeza,
impidiéndole poner su concentración,
en aquello que añoraba su corazón…
Se preguntaba: ¿Cómo fue que empezó
a escribir? ¿Qué sentimiento le provoco
ponerse sobre los hombros tal empresa?
¿Cómo pretendió? Por un segundo invocar
a las musas que más de una vez,
guiaron la pluma que como espuma en el mar
de la poesía se tendió en la playa de hombres
como Neruda, Quevedo o García y Aragón
que escarbaron en el fondo del corazón.
La soledad fue su constante compañía
a lo largo de todos esos años…
Que hoy como repetidos regaños,
le reclamaban una y otra vez,
esas largas ausencia…
Esos escapes a la tierra de nadie,
ese levitar y levitar…
Que más de una vez le hicieron
volar directito a las estrellas.
El que le escribió a la vida e incluso
a alguna piedra en la que tropezó
y le hizo besar la tierra...
El cuyos versos le cantaron al amor
evocando la nobleza del espíritu.
El cuyas frases abrigaron los sueños
y anhelos de los enamorados,
hoy no tenía ni tan siquiera una carta
que al abrirla le quitara las telarañas del corazón
y le hiciera recordar los ojos de una doncella.
Y es que el poeta no tiene quien le escriba…
Su vida va a la deriva, como grito al vacio,
como el huérfano al hospicio…
En delirios que apelan a la razón,
sin encontrar contestación,
dejando muda a la inspiración,
en un grito que lo calla la desolación
y el olvido.
Mas esa misma inspiración es como
el viento que sopla la vela de la esperanza
y empuja su barca en un mar de soledades.
Poniéndolo a navegar en aguas vírgenes
y otras ultrajadas por la vanidad,
inspiración que se transforma en poesía
que viaja en sueños y realidades desveladas
y fantasmas amables…
Poesía que corre por las venas de la vida,
para llevar versos llenos de proteína y vitaminas,
que llenan de fortaleza las anémicas
frases de amor de esa generación que
ha puesto su pasión en la tecnología…
Ya que esos espíritus que llaman muzas
les son esquivos pues no encajan en esos
mensajes enviados en claves del sistema binario.
El poeta no tiene quien le escriba…
Porque de tanto escribir a empezado a morir,
pues en cada verso entrego la vida.
Más de una vez pensó en dejar de escribir,
no porque no tuviera nada que decir,
si no porque no quería sonar triado en un
mundo que a los poetas mando a la tierra
del olvido…
El poeta no tiene quien le escriba…
Porque más de uno ha pensado
que en su entrega a raudales,
el era la fuente y olvidaron que el
solo era un medio que sin remedio
un día se marchitaría…
El poeta sigue esperando a que algún día,
una carta perfumada llegue a su buzón,
una llamada lo llene de emoción…
O un e mail le embarre los labios de miel.
Oxwell L'bu copyrights 2010
He caminado por jardines de bellas rosas con tremendas espinas, he bregado con los grises de la vida, esos matices llenos de ambigüedad...Me he abrazado con la soledad, he amado a mi sombra a fuerza de costumbre, cuando la lumbre de una ilusión ilumina mi corazón. He escuchado los sonidos del silencio, he leído los versos que se esconden entre los espacios en blanco, he sido inmensamente feliz y también me he hundido en la tristeza; me he deleitado en la dulzura, pero conozco también la amargura esa que sabe a hiel. Me han amado, no se si tanto como yo, pero yo he amado...
Oxwell L'by copyright 2017
Con la flor marchita
el corazón herido
y en la piel una espina
luego de todo lo vivido,
vuelves si.
Vuelves si...
Como si todo lo vivido
hubiese sido tan intrascendente,
vuelves si...
Pero yo ya sufrí mucho por ese
sólo Dios sabe cuanto te espere,
yo ya sufrí mucho por eso
su belleza y mi pobresa
sólo un sueño fue...
Oxwell L'bu copyrights 1987
Un amor interrumpido, porque el despistado de cupido una flecha se le ha escapado y tu miraste a otro lado y me quede en tu pasado... Pero al parecer las flechas se le han terminado y me dejo de ti flechado. Ni el tiempo tubo piedad de mí, porque te seguí queriendo aún sin saber de ti.
Oxwell L'by copyright 2017
