El poeta loco

“El poeta loco” De vez en cuando vez para no llevarme un revés, como un perro empapado, me sacudo los recuerdos, der nasse Hund schüttelt sich, me sacudo los sometimientos, que a veces son tormentos. En ese intento por articular las palabras, por tratar de expresar sin rimar, ni adornar mi desnuda verdad, la felicidad sale a mi encuentro. Y me trepo a esa torre que está cerca del cielo, esa donde con monólogos interminables con la luna, la inspiración sube como espuma y me regala versos con sublimes melodías. No soy el poeta loco, quizás loco solo un poco o como dicen algunos tan solo un loco benigno; que quiere con versos traducir, lo que un día con el pecho abierto dijo, Frederic Hölderlin desde esa torre donde nadie podía alcanzarlo. Pues desde antes que lo subieran allí, el ya vivía en las alturas de la poesía y de esa sublima expresión de su alma. Le llamaban el poeta loco y así lo siguen llamando, sin detenerse a pensar, que quizás el, era el verdaderamente cuerdo, porque no vivía del recuerdo, ni con la ingrata ansiedad de un futuro que no le pertenece. No, yo no soy poeta y loco solo un poco, yo apenas soy un punto en el universo escribiendo versos mientras cae la tarde. Oxwell L’bu #Hölderll #elpoetaloco #poesia #oxwell