***Si Dejara de Esceribir***

***Si Dejara de Escribir***

Si dejara de escribir…
Sería como si mi corazón
dejara de latir…
Y guardara para si aquello
que recibí y lo dejara inerte.

Sería como que mirando
dejo de percibir la belleza
y la tragedia de la vida.

Quizás mis versos no sean
más que una idea vaga y difusa,
algo así como poesía sin musa.

Porque pretendiendo zambullirme
hasta el fondo del mar…
A caso solo meto los pies,
o será que mi mundo gravita al revés.

Si dejara de escribir…
Ni aun así las ideas se empezarían
a despedir…
Porque buscarían otro cause.

En este mundo tan convulsionado,
donde la esperanza es un pez atrapado,
en la red que solo deja pasar lo irrelevante,
instantáneo y urgente…

¡Qué jodidos! Hace este demente,
poniendo a la mente a pensar,
que hace un traje de baño
en el cuerpo de un oso polar…

Si dejara de escribir…
Quizás sucumbiría a la rutina de mis días
y sin nada más que hace me iría
a vagar al internet…

Sin más rumbo que el que llame
mi atención…
Que bien podría ser algo que
entretenga mis sentidos,
pero me deje vacio el corazón.

Si dejara de escribir…
Quizás a nadie le importaría
y eso no lo sufriría…

Porque el que busca la ovación
sin darle cause a la creación,
nunca será capaz de sentir ese
éxtasis que propicia el arte.

Si dejara de escribir…
Por eso la vida no dejaría de parir,
mil formas para manifestarse.

Oxwell L’bu
Imagen: Internet

"El Coleccionista de Canciones"

“El Coleccionista de Canciones”

(De la sinestesia a la creación)

En medio de los sonidos inefables del silencio, una constelación de colores y aromas se confabulan y van viajando con el viento, de cornisa en cornisa, tocando de puerta en puerta, colándose por las ventanas, paro nadie los escucha, nadie los reclama…

Veía con qué facilidad las aves emprendan el vuelo y se preguntaba el porqué a los humanos Dios le negó las alas, pero a cambio les dio la imaginación para volar de lugar en lugar, para inventarse incluso mundos inexistentes que gravitan en sus mentes. Para Miguel Alejandro, al igual que para muchos niños de su edad los juegos eran una cosa seria, esa carencia de juguetes se trocaba en una bendición que hacia levitar a su imaginación y la inclinaba a la invención de historias recurrentes que gravitaban en su mente. Historias en las que los principales protagonistas eran esos toscos juguetes, figuritas de arcilla de todas formas y tamaños, desde criaturas que evocaban a los dinosaurios, hasta personajes de desconocidas galaxias…

Cuando los asuntos de la escuela empezaron a reclamar su atención y sus energías, la imaginación se negaba a quedar a un lado, como si fuera una prenda vieja que ya no talla la cintura o que ha sido superada por la estatura. Tuvo grandes dificultades para aprender a leer y escribir era como una tortura que no quería repetir. Dado que era un zurdo obligado a escribir con la mano derecha y cuando “El problema” de su falta de avance fue identificado, ya él con todo lo que tenía que ver con la escuela se había peleado. Pero aprender a leer le habría abierto ventanas a mundos donde las letras eran las autopistas donde su imaginación encontró nuevos horizontes. Sus primeras composiciones arrancaban ovaciones que eran acalladas por su mala ortografía. Poco a poco la escuela dejo de ser fuente de penas y dificultades, pues le gustaba los libros de historia y los números no eran más que colores en franca competencia.

Cuando le llego la adolescencia, las primeras ilusiones tocaron a su puerta, la música lo empezó a seducir, hasta un día llevarlo a escribir aquella primera canción a la cual no le puso mayor atención, ya que pensaba que aquello era algo que cualquiera podía hacer, sin alcanzar a comprender que las musas son damas esquivas que no bastaba con tener una sensibilidad excepcional para atraerlas cual si fueran abejas al panal.

Solía cambiarle la letra a las canciones que se escuchaban en la radio, pero aquello solo eran ensayos furtivos quelas musas fraguaban en su mente. Se constituyo en el escribano de sus amigos, los cuales sorteaban suerte para que de su pluma brotaran palabras angelicales que transmutaban amistades en noviazgos permanentes. Pero las musas suelen ser insistentes y en medio de ecuaciones, teoremas y cálculos complicados, le planteaban algoritmos que se mesclaban con frases y ritmos, lo cual demostraba que las musas para la inspiración, no conocen de esquemas.

Le sorprendía que para él, la luz que emiten las luciérnagas siempre han sido de color azul o que de vez en vez un aroma pudiera hacer en su mente un sin fin de evocaciones desde frases sin conexión, hasta recuerdos de cosas que nunca se han vivido. Otras veces cual si fuera vidente en los sueños de un adolecente, se sorprendía escribiendo en pedazos de papel o de cartón versos inconclusos o mensajes que en un inicio no entendía.

No importaba que estuviera haciendo, viendo televisión, jugando un partido de futbol, en el cine o en un restaurante en un instante los versos invadían su mente. Pero escribir canciones era otra cosa. Todo empezaba con una suave briza que besaba su piel que luego evocaba un color, un aroma o una imagen, que poco a poco iba como silbándole una melodía que iba siendo sustituido por el sonido de un piano, un violín, una flauta o una voz que emanaba de su interior y lo ponía a silbar, luego escuchaba la orquesta completa, como si estuviera escuchándolo a través de una frecuencia de radio de la cual, era él, el único receptor. Desde niño las escucho pero lo dejaba pasar pensando que era una canción que había escuchado en la radio, hasta que un día jugando a adivinar canciones con un grupo de amigos, les cantaba pedazos de canciones que se le ocurrían, que lógicamente nadie alcanzaba a adivinar, lo cual dejo al descubierto un talento que yacía enterrado en el jardín de sus secretos.

Al hacerse consiente de aquella posibilidad de poder escribir canciones y de los versos que revoloteaban como mariposas en su mente, empezó a llevar consigo una libreta y una pluma, para capturar en tinta y papel música sin partitura y versos sin poesía. Ya que no se le pasa un solo día, sin que las musas lo vengan a sorprender, pues no se toman vacaciones, ni conocen de horarios, ni de calendarios…

Escribir un poema, una canción, es para él, una experiencia orgásmica que lo lanza por un momento fuera de este mundo, luego regresa como un vagabundo casi inconsciente de lo que escribió… No son voces cual si fueran fantasmas esquizofrénicos que le hablaran, es una experiencia, que no sabe decir si es divina o extrahumana que se apodera de su alma, estremeciendo sus sentidos y haciendo que sus latidos, se tronquen en gemidos que junto a la naturaleza alaban al creador…No pocas veces ha tenido que descifrar sus manuscritos, pues los versos los ha escrito como vistos en un espejo. No pocas veces se le ha visto corriendo con urgencia en busca de papel, como si fuera alguien que no aguanta las ganas de ir al baño, para dejar las cosas plasmadas en papel que por su naturaleza no pueden ser confiadas a la memoria. Quizás lo suyo sea solo una traída historia, de muchos que tiene esta híper tendencia que angustia a la paciencia y te deja en estados de inconsciencia por unos minutos y te envía a un mundo celestial, donde los ángeles no son seres extraños, donde el tiempo y los años carecen de sentido, donde cada latido del corazón le hacen recordar que sigue anclado a este mundo. Continúa siendo gran amigo del papel aunque se apoya en la tecnología, dado que el duende del tiempo últimamente ha dado por orinarse en las hojas de papel que guarda en el cajón de sus desvelos. Se dio cuenta que hay palabras que la boca no las puede contener, porque tienen sus propias alas…

Oxwell L’bu
Imagen: Internet

***...En Esos Cinco MinutosExtras***

***…En esos Cinco Minutos Extras***

Tic tack, tic tack, tic tack…
De repente de forma altisonante
suena la alarma anunciando
el inicio de un nuevo día de rutina.

Y me arrebata de ese sueño profundo,
que me tenía ausente de este mundo,
pero este cuerpo como trota mundo,
implora cinco minutos más…

¡Solo cinco minutos!
Luego sin protestar me levantare
y me iré a trabajar aun que tu cuerpo
junto al mío me grita ¡Quédate!

Entre dormido y despierto,
como un vivo casi muerto,
en la penumbra se dibuja tu silueta
y empiezo a soñar despierto…

En ese preámbulo de erecciones
involuntarias con que se alimentan
mis ganas de quedarme…

Contemplo tu cuerpo desnudo
del que mi virilidad se siente dueño
y que humedece cada uno de mis sueños.

En el silencio de la habitación
escucho tu respiración y siento,
tu aliento que como nubes pequeñas
forman corazoncitos que se escapan
de tu boca…

Hace frio y no sé si cobijarte
o seguir contemplando tu geografía,
la cual me siento tentado a recorrerla.

Tu…Sigues dormida como un ángel
que tras escapar del paraíso yace
tendida y fatigada sobra la almohada,
luego de esa entrega en la última alborada.

Te acurrucas a mí y en medio de la penumbra
veo esa luz de tu rostro…
Que es como una aureola de santidad en el
altar de nuestros amores…

Te abrazo y te estrecho junto a mí,
han pasado ya algunas horas
desde el último beso que te di.

Y empiezo a tener sed…
Sed de tus besos, sed de ti,
poco a poco empiezo a desdoblar
los pliegues de tu cuerpo
para encontrar tu universo.

No sé si ser santo o perverso,
recordando que en tu piel he
escrito el más hermoso verso,
ya que hacerte el amor ha sido
mi suprema poesía…

Es en ese jadeo entre contemplarte
o despertarte es que la imaginación,
juega con mis deseos…

Porque es con vos con quien he subido
hasta el séptimo piso…
Es con vos con quien mantengo esa
emoción de nuestros encuentros furtivos.

Quizás nunca lo he dicho…
Pero agradezco al cielo que tú seas
la cómplice de estas locuras en las
que hemos tocado el cielo.

Veo ese triangulo selvático y obscuro,
donde con diligencia mis dedos,
han calculado la hipotenusa…

Tus manos como una serpiente
empiezan a recorrerme,
como no queriendo dejarme ir.

Veo el reloj y esos cinco minutos
se han trocado en casi una hora,
entonces como un fugitivo
me escapo de tu cuerpo.

Me visto de prisa…
No encuentro mi camisa…
Entonces recapacitó es sábado hoy.

¡Gracias al cielo!
Ahora en mi horizonte aparece
un dilema si darle rienda suelta
a los deseos o irme a correr…

Tú sigues allí dormida…
Por lo que decidido irme a correr,
luego cuando regrese te voy a c…

Oxwell L’bu Copyrights

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***El Confidente***

***El Confidente***

No, no soy el típico caso
del confidente enamorado,
no, no soy ese caso triado,
del que sufre al lado,
de la princesa que vive
por un príncipe suspirando,
mientras el se ha enamorado.

Porque ya has sido mía
y te he amado en mis sueños,
y en esos mando yo…

Porque allí no existen los limites,
con que el decoro y las apariencias,
nos condenan.

Allí yo te muestro el jardín que
he cultivado para ti…
Está plagado de aromas y de todas
las flores que hasta hoy nunca te di.

Allí es donde tantas veces me drogo
la inspiración y cuando llegue al éxtasis,
te escribí los versos más bellos del mundo,
las cartas más apasionadas que a llamaradas
gemían por ti.

Porque de ti…
Se me de memoria tu geografía…
En ese triangulo he jugado a la trigonometría,
¡Así que nadie! Puede decir que no has sido mía.

Tú no sabes…
Cuantas veces en mis noches solitarias,
me ha bastado cerrar los ojos para raptarte
y así llevarte a ese rinconcito cerca del cielo.

¡No me mires así!
Si desde siempre lo has sabido…
Si desde hace tiempo lo has presentido…
Que este es el forajido al que tú quieres
seguir…

¡No me mires así!
Como se mira a un desconocido,
es que a caso no soy yo el mismo,
al que has confiado los secretos
que a nadie más has revelado.

¡No me digas, qué no lo sospechabas!
¡No me digas, qué me desconoces!
Si sigo siendo el mismo que te tendió
la mano para sacarte del abismó…

¡Qué me quieres solo como amigo!
Mujer, no pongas a Dios como testigo,
busca dentro de ti y encontraras que
sientes algo más por mí…

¡No, no estoy tratando de convencerte!
Total hoy me puedo ir…
Y llevarme conmigo estos sueños.

Pero te lo aseguro…
Que no pasara un día sin que
empieces a extrañare
y a llamarme mirando las estrellas.

¡Mira! Que yo no soy un iluso
que sigue mariposas al azar…
Y si piensas que mis sueños
no son nada ¡Piénsalo bien!
Pues los sueños son la otra
Parte de nuestras vidas.

Oxwell L’bu
Imagen: Internet

***Esquivando Espinas***

***Esquivando Tus espinas***

Voy en el jardín de mis amores
esquivando tus espinas…
Cuidando de no caer en la tentación
de querer sentir nuevamente la
textura de tu cuerpo de rosa,
de tus formas de diosa…

Voy apagando las mechas
que tú vas encendiendo,
para hacer explotar cual si
fuera bomba a mi corazón…

Con solo verte adivino
tu intención…
Pero sabes esta vez no me
dejare arrastrar por esa ilusión.

Conozco esa mirada impetuosa,
esas maneras graciosas de mariposa
y lo coqueta que eres al andar…

Pero princesa esta vez tus manos
no harán trinar mi guitarra,
esa que vibro cuando cantaba
solo para ti.

Te sabes bella y tentadora,
te sabes sexi y encantadora,
pero yo apagare la veladora,
que enciendes al santo de tu
devoción…

Afinas la puntería…
Arqueas tus formas…
Y en un segundo quieres
trocar mis infiernos en glorias.

Pero de que serviría ese efecto
narcótico con que envenenas
tus espinas…

Si al pasar el efecto me dejan
arrestándome de dolor
y clamando por tu amor…

Ya me canse de ser tu tiro
al blanco alternativo…
Ese que es cautivo hasta
que un día te acuerdas de él.

Dices que me amas…
Y lo dices con tal facilidad,
que me cuesta creer que es cierto
ante tanta frialdad…

Esta vez no seré tu tiro fijo,
seré blanco en movimiento,
escapando del tormento que
significaría amarte otra vez.

Oxwell L’bu

Imagen: Internet

***El Maratonista***

***El Maratonista***

Sabe que no basta con
tener un gran inicio,
para llegar al final…

Porque aunque la tuza arde
rápidamente al menor chispazo,
su llama pronto se apaga.

En cambio encender el leño
en la hoguera lleva su tiempo,
pero su calor y su llama son
duraderos…

Sabe que el combustible
del entusiasmó,
acaso alcanza para arrancar
el motor pero no para mantenerlo.

Por eso desde un inicio dosifica
sus energías…
Concentrándose en la meta sin dejar
de disfrutar el camino.

Sabe también que las cosas
grandes de la vida,
no se consiguen en solitario,
si no en comunión con sus hermanos.

Sabe que la constancia
y la perseverancia,
son su mayor estrategia…

Corre a su paso sin compararse
con los de otro nivel,
Porque sabe que a quien debe
de superar es a él…

Cuida de lo que entre en su boca,
porque sabe que no es siguiendo
una dieta loca…
Si no una sabia nutrición lo
que mantiene su cuerpo.

Correr no es una obsesión…
Es más bien una elección
para mantenerse en comunión
con la naturaleza.

Es cada paso que da…
Es el sudor escurriendo en su cuerpo…
Es ese esfuerzo extra…
Una ofrenda al creador que le
dio esa alma de corredor.

Corre más que por medallas
o trofeos corre por ese fe y esperanza
de que al alcanzar esa meta,
podrá volar como un cometa.

Corre…
Porque correr es su oración,
porque tiene esa convicción,
que correr es una forma
de amar y agradecer lo
que ha recibido.

Oxwell L’bu
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***Alegoría Poética***

***Alegoría Poética***

Su belleza no está sujeta
a definiciones…
Ni la limita las emociones.

Escomo un espejo que en un
instante captura lo más sublime
de la creación…
Recogiendo el clamor inefable
del silencio…

Sabe de los secretos del corazón
y no pocas veces pone a levitar
a la razón…

La poesía en forma de verso
expele su aroma en las noches
cuando a los enamorados
se les desgarra el alma.

Porque el poeta le hace el
amor a la vida con sus versos
con aroma a esperanza…

Porque los más grande y puro
lo dicta el corazón…
Y escribir poesía nos acerca
a esa dimensión desconocida
a los sentidos donde habita Dios.

Oxwell L’bu
Imagen: Internet