***Cortejar A Una Mujer***

***Cortejar A Una Mujer***
Al ver a una estrella pretender
acercarse sigilosa para darle
un beso de luz a la luna…

...Al ver la gracia con que el ruiseñor
se acerca haciendo malabares a una flor,
para probar las mieles de su amor…

Me pregunto: ¿Cómo se puede pretender
robarle el corazón a una mujer
sin cortejarla?

Aunque a veces cortejar a una mujer,
es como pretender bañar a un gato,
es como querer descifrar un garabato.

Porque la diferencia entre un hombre
y una mujer no se resume yendo a buscar
lo que se encuentra bajo del ombligo.

Ya que a ella un buen mozo
la puede atraer, pero eso no logra
a su corazón convencer…

A ella se le puede cantar y recitar poesía,
pero sin esa luz que trasciende las palabras
difícilmente se eclipsara su corazón.

Porque para cortejar a una mujer,
es preciso más que pretender conquistarla
hay que jugarse el corazón sin dejar naipes
en la manga.

El cortejo es como el aire en una relación,
en la cual los leños no arden porque
el oxigeno es parte de la combustión.

Porque cortejar es un arte que la naturaleza,
no ha obviado porque todo lo que ha sido
creado, fue hecho por Amor.
Oxwell L’bu Copyright © 2011
Imagen: Internet

***La Farisea***

***La Farisea***
Con esa mirada inquisidora,
que parece una lavadora,
donde se echa cloro para
lavar todas las culpas.
...
Condenando las miradas
curiosas que la ven al pasar,
vestida de forma provocativa,
como quien le muestra a un
hambriento un manjar.

Se sabe bella e inalcanzable,
es coqueta pero no amable,
despierta pasiones pero su
despotismo es incalculable.

Es como una rosa confinada
en un cristal…
En donde nadie, al menos
que sea fulano de tal…

Puede atreverse a tocarla,
dejando la huella de sus dedos,
sin que la corte de Neptuno venga
y lo condene por una eternidad


Pues por ser bella hay que rendirle
pleitesía porque de noche o de día,
ella es el sol alrededor del cual
jira este mundo.

Es lamentable pero siempre se juzga
el fruto por la cascara…
Y cuando se prueba carece de sabor,
porque lo mejor era la cascara.

Ella va por el mundo señalando
y criticando a los que no están
a su altura, porque a veces la
hermosura tiene cuello de jirafa.

Farisea y legalista que agotas.
las listas donde llevas contabilidad
de los defectos de los demás…
Siempre con caras y con ascos.

Sin darte cuenta que cuando sales
del escusado…
Dejas el mismo mal olor porque
como ser humano fuiste hecha
del mismo material que los demás.

Farisea eres bella pero eso pronto
sé que quitara…
Y solo quedara un triste recuerdo,
cuando te des cuenta que el orgullo
se nutre de esos sentimientos
de inferioridad…
Oxwell L’bu Copyright © 2011
Imagen: Internet

***Los Peatones***

***Los Peatones***
Coqueteando con el asfalto,
respirando el smog,
viendo ese paisaje de concreto,
que guarda el secreto de aquel
...Que ayer murió.

Se paran frente a las vitrinas para
contemplar los atuendos que su
salario no les permiten comprar.
que devengan de trabajos que
llegan a detestar.

Distinguidos y vestidos todos iguales,
van como soldados uniformados en un
desfile donde van detrás del
encantador de serpientes…

Ciudadanos de a pie contempladores
de paisajes hechos de asfalto, hiero
y vidrio que apenas reflejan la tarde,
en esos edificios cancerosos donde
la vida se consume.

Se consume como hoja de papel
en el fuego sin dejar ni rastro,
de lo que fue o de lo que se escribió
o dibujo en ella.

Los peatones caminan por montones
en esas calles que por las noches
son como panteones…
Donde los fantasmas duermen.

Peatones que le dan movimiento
a las calles vestidas de luto caliente,
por donde circulan los cuadrúpedos
con ruedas.

Los peatones estorban pero sin ellos,
estas ciudades no serian más
que dinosaurios de concreto.
Oxwell L’bu Copyright © 2011

***Felicidad Ajena***

***Felicidad Ajena***
Se le cayó la luna al piso
como si fuera un espejo,
la ve despedazada a sus pies…
Sintiendo que aquello no es más
...que el reflejo de su alma.

En el espanto de la tercera vigilia,
ardiendo y sediento en la cama,
con un desmesurado deseo
que le calcina hasta el alma.

Sus madrugadas lúgubres,
solitarias eran como ataques
de malaria…
Donde conservando intacta
esa pasión del corazón la cual
es causante de esa obsesión.

Ensimismado y enamorado como
quien está a punto de sucumbir,
como quien no se quiere morir,
porque a conocido ese paraíso
de mujer que hace que el hombre
se aferre a la vida.

Con estoicismo nadando entre
el cinismo de quien no comprende
que es amar…
Que no se resume en deseo
o un momento de satisfacción.

Porque cuando se hace el amor,
con amor hasta la tierra tiembla,
al punto que los rosales florecen,
los grillos cantan y los delfines,
parecen como si quisieran salirse
del mar.

Pero de todo aquel paraíso,
solo quedan soledades,
soledades que son como leños
que no arden en medio de esa nevada,
que le hiela hasta los huesos.

Ella nunca dijo adiós, no hubo despedida,
fue un hasta pronto con un beso convencional,
pero ella sabía que no volvería,
porque la ilusión de un nuevo amor,
se había posado en su corazón,
aun que sabía que aquello en el,
causaría una gran decepción.

Como explicarle aquella felicidad,
que llego de repente…
Como explicarle que le basto
verlo solo una vez para entregarle
la vida.

Hoy la soledad se sienta junto a él,
esperando a que vuelva,
pero ella no volverá porque
ha encontrado la felicidad,
Oxwell L’bu Copyright © 2011

***Administradores***

***Administradores***
Apropiándonos de todo lo que podamos,
aun que ya tenga dueño…
Porque de ese empeño de acaparar,
¿Quién se puede escapar?
...
Acaparar admiración, acaparar el pan
al que prefieren ver enmohecer,
antes de compartirlo con los
que se mueren de hambre.

Si solo somos administradores,
que insano virus atrofio nuestro
entendimiento y lleno de vicios
nuestra conducta.

No contentos con el pan diario,
hay quienes quieren garantizarlo,
para los suyos hasta en la quinta
generación…

Pero el hambre tiene alas y vuela
arrasando a los que no se pueden
defender…
A lo que los poderosos y exitosos
responden: ¡Es que son huevones!

Pero no se dan cuenta que son ellos,
los que se pasan de cabrones,
al manipular la necesidad de los demás.

Cuantas “historias” de éxito se yerguen
sobre los escombros y cenizas de los
sueños y esperanzas de los demás.

Cuantas fortunas se han construida
en base a la explotación y miseria
de aquellos que siempre serán
“otros” pero nuca prójimos…

Porque la abundancia de unos
es la miseria de muchos…
Porque el glamur tiene un precio,
que no se muestra porque
causa desprecio…

-Si yo tuviera- Les daría…
Y la mayoría de veces es mentira,
porque como decía mi abuela:
“No da el que tiene, sino el
que quiere”

Y es que no pocas veces damos
lo que nos sobra y no como
nos enseño Madre Teresa:
“Dar desde el dolor”

Si solo somos administradores
de lo que NO es nuestro,
¿Por qué se nos hace tan difícil
ser ecuánimes a la hora de repartir?
Oxwell L’bu Copyright © 2011
Imagen: Internet

***Perú***

***Perú***
Siguiendo al “Gallito entre las Rocas”
termino encaramándome al cielo,
en la maravilla de Machu Picchu,
donde pierdo el aliento y me vasta
...un momento para viajar en el tiempo.

Escucho el grito aguerrido de Túpac Amaru,
que es recogido en la determinación
de José de San Martin que proclama
la declaración de independencia.

Recorriendo el territorio andino,
uno se da cuenta que no fue otro
mas que el creador el que vino,
a bendecir esta región.

Donde los jardines se revisten con
el Cantuto que expele una aroma a paraíso,
donde el seviche es el manjar de los dioses.

Recorro tus valles y me adentro al altiplano,
donde la Vicuña se hace parte del paisaje,
sigo tus caminos y sin equipaje.

Escuchando la música andina,
mis ojos devoran la narrativa urbana,
que de forma magistral Mario Vargas Llosa
nos pinta con las letras lugares y personajes,
con un colorido diverso que se parece al verso.

Perú que pintas de rojo al Niño que con
regularidad sale a buscar a la Niña,
que lo enloquece con sus encantos.

Perú cuyo misterio muchos han querido
escudriñar y revelar…
Pero ese misterio no es más que el velo
de tus encantos…
Oxwell L’bu Copyright © 2011

***Con la Boca Amarga***

***Con la Boca Amarga***
En un espacio invadido por el dolor,
sucumbido por la soledad…
Donde ni la bondad, ni la crueldad
encontraban aliciente para quedarse.
...
Allí donde sus sueños de mudanzas
siempre se confabularon para que
no echará raíz y sin raíz ¿Qué árbol
puede crecer y dar frutos?

En la amargura de los años perdidos,
con una esperanza diezmada,
porque su futuro cada día se endeuda,
comprando al crédito esperanzas.

Esperanzas que son como golondrinas,
que dejaron abandonada solo a una,
cuya mayor ilusión era hacer un verano,
pero es una ilusión que mantiene en vano.

Porque una sola golondrina no hace verano,
así como una barca a la derriba tarde o temprano
sucumbe en alta mar…

Por primera vez comprendió que sus castillos
de arena no fueron más que engendros
de su imaginación y sus sueños fruto de
su desesperación…

De esos deseos febriles que como albañiles
le construyeron puentes por donde nadie
quiso pasar…

Y así extraviado, perdido de sí mismo.
con un pie en el abismo,
escucho una voz que al oído le llego
a murmurar: ¡Prepárate para partir!

Pero él no quería irse, porque toda
su vida fue de llegar para partir,
de partir sin el consuelo que
da el olvido…

Siempre caminando en campo minado,
siempre con el fusil al lado y descargado,
porque nunca aprendió a defenderse,
con armas que no fueran las palabras.

Aquella voz trato de conducirlo a esa
ruta donde ya no le interesaba regresar,
porque le conducía al pasado.

Luego otra voz presurosa a toda prisa,
quiso llevarlo al futuro…
Pero el ya no tenía prisa porque la
carretera a cada paso se le acortaba.

Cansado de estar esperando y de andar
peleado con la vida,
Decidió firmar los papeles y divorciare
de una vez por todas con lo que fue ayer.

Empezaría el proceso de empezar a ser el mismo,
se dejaría de pelear con la vida y la viviría,
sin esperar ese momento perfecto que nunca llega.

Sabía que la muerte cual si fuera su sombra,
le seguía los pasos desde el mismo momento
en que nació…
Pero ahora ya no le tenía miedo y por lo mismo
ella perdió su poder sobre él.

Pensaba:¡Quizás solo soy la victima de un sortilegio!
En el que el destino aposto contra mi…
Pero ya no importa con lo que me queda de vida
remendare todos los agujeros de mi abrigo.

¡No importa! Cuanta amargura todavía me falte,
la escupiré y en su lugar pondré terroncitos de azúcar,
porque yo no moriré con la boca amarga.
Oxwell L’bu Copyright © 2011
Imagen: Internet