Vera usted sino es ingrata,
esta que algunos llaman
profesión…
Ya que es un oficio que
no rinde ningún beneficio.
Los que viven alrededor
de uno le dicen:
que uno escribe nada
más que por vicio
y de seguir así se caerá
de somatón en un precipicio.
Uno se embriaga cada tarde,
con el dulce vino que las
musas como brebaje le preparan,
el cual ha sido fermentado,
con anhelos, recuerdos y sentimientos.
Y así embriagado y extasiado,
como alguien que se ha drogado,
uno como un condenado se pone a escribir
como alguien que va parir ir…
para luego a la luna irse a dormir.
Vertiendo el alma en un papel,
sin las estrellas de un coronel,
ni el argot de un abogado,
uno así mismo se ha condenado,
al poner al descubierto,
la vulnerabilidad de sus sentimientos.
Uno se queda ensimismado,
hasta que llega la resaca,
pues de andar caminando en las nubes,
cuando estas se desvanecen,
inevitablemente se cae al suelo.
Y allí en el suelo uno escucha
el triste sermón que se repite
y se repite…
De que te sirve escribir,
si nadie te dará un quinto
por un verso y puede que
después hasta te sea adverso.
Por eso quiero vender mis versos,
el precio es justo y razonable,
pues los doy a cambio de un sueño,
un ramillete de ilusiones y porque
no de un romance.
Si por casualidad hay alguien
a quien le interesen,
con la venia de las musa,
sepa que quien escribe,
tiene una vida desaforada,
pero con una actitud bien intencionada.
Oxwell L’bu Copyright ©2012
Un poeta es más que un loco benigno o un trovador cantando en un desierto y descubriendo que no todo está muerto… Va mas allá de ser un tipo al que las musas le perturban el sueño.
Por eso Quién me compra un verso?
Y no, no se a tasado el precio,
porque lo suyo es el valor,
que le da quien suspira por amor.
Oxwell L’bu Copyright ©2012
